Poesia per nessuno

È sera, sono solo,
immerso nel mio buio;
e mi sembra
che tutto attorno sia vago,
fors'anche intenso,
come se il velo
che l'oscurità abbia gettato
sul mio pensare,
fosse divenuto vana coperta.
Oggi è il primo dicembre
di un anno che più non so
e non sento ancora
nel mio respiro
nessuna aria di festa,
solo miasmi di vite inutili,
quasi che quel vivere
fosse stato infettato
da sguardi avari
d'occhi trasudanti
lacrime d'olezza carità.
.
Cesare Moceo da Cefalù al mondo 70N poet‐ambassador t.d.r.