Quando la Poesia si raggela
nello scricchiolio sinistro
di costole poste
a voler fagogitare vertebre
v'è dolore nella carcassa
che l'anima ospita
Là annichilita
Poesia
se stessa guarda osserva scruta
‐castrata deportata
sirena tacitata‐
Di se stessa piange fine
e a resa non si rassegna
Trema strepita e senza nota urla
S'enfia d'ogni sua virtù
a impallidir le pagine
Lagrimando
l'urlo tenta
di strappar
l'intera sua inesistenza
19 febbraio 2025
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La vita è un meraviglioso libro dalle pagine illuminate, poiché la lettura si consuma in fretta, badiamo di assaporare ogni riga, perdersi negli spazi vuoti di "domande e solo domande" annebbierebbe la vista. Abbiamo bisogno di vedere e vivere bene, l'attimo che ora c'è e ora non c'è più.