Poesia
S.
Sputa l'osso, sciacqua le fauci, mai la tristezza, barcollando su arti scheggiati.
Verso l'inferno, quello vero, del non‐sentire.
Sputa l'osso, sciacqua le fauci, mai la tristezza, barcollando su arti scheggiati.
Verso l'inferno, quello vero, del non‐sentire.