Scivola il giorno nella quiete ovattata,
tra le pagine di un libro che stringo tra le mani.
Palpita nel freddo pungente delle prime ore del mattino,
tra le gocce di brina.
Riverbera nella vetrata e inonda di luce la stanza.
Sfiora il tempo congelato di attimi indossati,
nell'illusione di una fiamma.
Oscilla nel vuoto di una stanza.
1 febbraio 2024
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Osserviamo le stesse cose anche se da angoli diversi, prigionieri dello stesso spazio vuoto.