Questo giorno è una coperta sui seni dei monti accaldati.
Un vocio rosa di bambini gocciola dai vicoli alla piazza, sveglia le scale e torna sudato a case
afose in attesa. Ti vorrei qui, a rincorrere il vento. A contare le mie pagine aperte
e quante volte il tuo nome le abita.
20 febbraio 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.