Il mio guardare d’inverno
goccia nel silenzio,
nitido il vuoto che fa vita
senza trama di troppe meraviglie.
Ora è curvare le vetrate,
è la piuma nera sopra il ghiaccio.
Se s'impiglia in una buca,
muoio.
11 gennaio 2019
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Ho la certezza di non poter essere, senza aver almeno un dubbio al giorno.