Non ditemi quante croci fanno il suo nome,
ognuna mi ha inciso la pelle con fioriture bastarde.
Ed ho imparato a contarle mentre le sfilavo,
credendo fosse l'ultima quella che invece preparava l'ingresso alla mia carne.
16 novembre 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.