Le piantagioni di erica l’avevano da sempre esterrefatta. Non tanto perché lineari, quanto per la loro imprescindibile fierezza. L’orto era stato rimescolato da poco, per volere dei fascisti pure l’erba doveva dotarsi di un finto contegno. Ma le eriche avevano detto no. Sarebbero state sradicate, un giorno, quando anche Italia avrebbe dovuto posare le cicche incaute delle sue sigarette. Alle porte di Barberino sfilarono quel giorno le nuove squadriglie. Dirimpetto al municipio venne issata la bandiera del Partito Nazionale, coi fregi dell’anomala libertà. L’aquila premeva come un tuono sulle teste rasate che acquisivano i voti. Anche Italia, addossata al lampione a circolo, si sentiva essere meno, meno di tanta folla che entusiasta bramava il nuovo corso, meno del colonnello Fanio fatto fuori dalle milizie perché aveva detto, “no, io fiorentini non ne ammazzo”. Fumò un’altra sigaretta, Italia; poi, pallidamente, si diresse con un nodo in gola verso casa. Check era saltato fuori dalle macerie di un fontanino, poco distante dalle abitazioni miliziane. Aveva percorso a valle una ventina di chilometri, zampettando amaramente per via di una brutta ferita. L'incidenza della strada sterrata lo faceva oltremodo soffrire. Italia avvertì quei passi mogi e il guaire ansimante. Si voltò, danzando quasi sul cornicione, e poi produsse un strano verso, come a dire “ehi tu, aspettami che scendo.” Italia si stava prendendo cura di lui, le giornate passavano radiose e con molto più senso; non c'era mattina in cui la ciotola di Check non fosse carica di sorprese. Prima delle rondelle all'uva passa, acqua fresca di fonte, poi eleganti fichi d'india sminuzzati. La sera Check si distendeva lungo sulle gambe della padrona, che non percepiva più neanche gli spari della piazzetta; parevano fuochi d'artificio, quelle grosse luci che scuotevano le valli. Italia beveva del Chianti d'altura, e bisbigliava all'orecchio del cane, una semplice richiesta; “tu non mi abbandonerai mai, vero?” Lucio, detto “Il vicario” era a capo di uno dei primissimi nuclei partigiani. Si era stretto al braccio il simbolo di un tamburo. Lui e gli altri “volontari” avevano già occupato le prime, segrete posizioni in viale del Lago. <>, domandò Italia una sera di caffè freddi e prugne acidule. <> ribatté Lucio avanzando lentamente sulla branda. <> chiese “l'armatore di Fucecchio”. <> fece Italia solleticandone il pelo fulvo, <> Avrebbero percorso Corso Bolognese in perfetta sincronia. La prima Galetti fu quella d'Italia, che arrivò in fondo al vicolo “dei nasturzi”. Ci viveva lui, un vecchio caricaturista del primo conflitto mondiale. Si faceva chiamare Ambrogio H., collaborava ancora con una parte della stampa eversiva, perlopiù distribuiva ritagli ironici al Papiro di Certaldo. I tre, affiancate le biciclette al muretto in pietrame, bussarono sei volte come da segnale; alla finestrella si affacciò il volto caduco di Ambrogio, che fece segno con l'indice di avvicinarsi, cautamente, alla porta inclinata. I FASCISTI SI DIMENTICANO DI VOI, SONO SELVAGGI CHE VI PUGNALERANNO ALLE SPALLE. IL POPOLO DEVE DIRE NO; NO A CHI VUOL FARSI PADRONE DELLA PATRIA, NO ALLE CAMICIE NERE, AL COPRIFUOCO DEI CITTADINI. BARBERINO DEVE DARE L'ESEMPIO; AFFOSSATE LE BANDIERE , COMBATTETE I DISTINTIVI CHE VI DICONO COSA FARE. PRONTI A RIPRENDERVI LE VOSTRE LIBERTA? I volantini ponevano in calce il marchio ML; Movimento Libero. Le squadriglie fasciste cominciarono di lì a poco una tragica caccia all'uomo, non furono risparmiati nemmeno i vicoli più poveri, le scarpate della valle d'Elsa furono letteralmente invase. <> Italia aveva deciso di nascondere Lucio nel sottile ripostiglio, almeno fin quando le ronde si fossero fatte meno intense. <> Uno scatolino con le solite cinque sigarette del tramonto, momento in cui le milizie passano per via del Lago. <>. Solita constatazione iniziale, “le cose vanno bene per tutti, eh...queste piante via chi vi credete...”. Check arrivò di corsa da Italia, come sempre a quell'ora. La donna si era accorta, tanto tardi, della fascia col tamburo che Check aveva morso per chissà quale ragione. <>, aveva ripetuto Italia, vedendo come gli occhi di Check si fossero rapidamente inumiditi. <> Un soldato aveva tolto la sicura al fucile, e sparato due colpi furenti alla nuca del “vicario”. Italia era sempre lì, reggeva la sigaretta di tante altre sere, e badava a cercare l'erica più lunga, per torcerla e strapparla via. <>, disse poi a Check che scodinzolava lì vicino, <> Arrivarono tre colpi che spezzarono l'aria. Italia atterrò docile sopra la conca di pietre e fango.

Altri contenuti che potrebbero piacerti

Muoviti e sazia l'attesa

L'ansia dei rovi