Terra

Un poco di te sarebbe bastato, anche solo un lembo di bocca.
Il mio fuoco non voleva molta legna:
sotto la cenere sonnecchiano scintille del  primo vento.
Ma l'insetto muore rovesciato sulla schiena,
una culla nera che frinisce  e smetterà di dondolare.
Perchè anche ciò che ha guadagnato il cielo,
prima o  poi torna alla terra.