Un poco di te sarebbe bastato, anche solo un lembo di bocca.
Il mio fuoco non voleva molta legna:
sotto la cenere sonnecchiano scintille del primo vento.
Ma l'insetto muore rovesciato sulla schiena,
una culla nera che frinisce e smetterà di dondolare.
Perchè anche ciò che ha guadagnato il cielo,
prima o poi torna alla terra.
23 febbraio 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.