QUello di cui ti compiaci non sa della tua carne e del tuo sangue non reca nemmeno un'insegna. Ti piacciono forse i fiori già gravidi a cui non contribuirai con la tua peregrina impollinazione. Ma io sono in ansia di madida spillatura, di vagito, di cruna fermentata dall'ago.
22 novembre 2012
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.