Scorro le foto e vado avanti,
scorro parole scritte
e mi fermo sugli sguardi,
che dentro la mente si accostano
e guardano sempre più a lungo,
guardano il tempo
che con coraggio si fa presente
per comparire con una ruga sul volto.
In un ritratto dipinto, invece,
il tempo appartiene al passato,
anzi è sospeso, lasciato alla sabbia
di una clessidra posta in orizzontale,
dove resta tutto uguale,
fuori dalla regola della successione,
che copre con le sue primigenie mani
la ciclicità delle stagioni.
Ho visto dolore anche dentro l'amore,
il tempo aiuta a scrivere nel cuore
un perdono,
le lancette dell'orologio
continuano ad andare avanti,
finché non si ha più tempo
per rincorrerle nel riflesso degli occhi.
17 febbraio 2022
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