Storie sempre **nuove**, brevi e intense. Scrivere racconti è un'arte.

Gabriel Garcia Marquez diceva che "scrivere racconti è molto più difficile che scrivere un romanzo: ogni volta che cominci un racconto devi iniziare tutto daccapo".

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Racconti

Nel cuore di ogni donna arde la forza di una fenice, capace di rinascere dalle proprie ceneri, di risorgere anche quando il mondo sembra volerla spegnere. Ogni ferita, ogni battaglia, non è che un passo verso una nuova vita, una vita che si costruisce nonostante il dolore, nonostante la malattia, nonostante le ombre che cercano di soffocarla. Perché noi donne forti siamo così; come la fenice, che non cede mai. La sua resistenza è la sua poesia, il suo volo, la sua testimonianza che, anche nelle notti più oscure, la luce di una nuova alba è sempre possibile. Ogni cicatrice, ogni sofferenza, non è altro che un segno indelebile di coraggio, un ricordo di un’anima che ha affrontato la tempesta e ha scelto di non arrendersi. La fenice non teme il fuoco che la consuma, perché sa che da esso nascerà più forte, più luminosa. Così è per ogni donna che, pur nel dolore, trova il coraggio di rinascere. E ogni volta che la vita tenta di abbatterla, lei sorride, perché sa che in ogni battaglia c’è una forza che cresce, e che nessun dolore è eterno se si ha il coraggio di risorgere. Con ogni soffio di vento, la fenice impara a volare più alto, a lasciare andare ciò che la trattiene, a riscoprire il suo potere nascosto nel profondo. La sua forza non è nella perfezione, ma nella resilienza, nell’abbracciare la propria vulnerabilità come una fonte di bellezza. E così ogni donna, come la fenice, trova in sé stessa il fuoco che la rinnova, la luce che illumina la via anche nei momenti più oscuri. È nella sua continua rinascita che risiede la sua grandezza, perché sa che, nonostante tutto, ogni fine è solo un nuovo inizio. E nel suo volo, la fenice non cerca più di evitare la sofferenza, ma la trasforma in energia pura, in una forza che la spinge oltre ogni limite. Ogni battito d’ala è un atto di coraggio, un respiro di speranza che sfida il dolore, che sfida la paura. La donna nella rinascita non teme più l’ombra, perché ha imparato a farla propria, a danzare con essa, a trovare in ogni frammento di oscurità una luce che la guida. E così, il suo viaggio non è mai una fuga, ma una marcia audace verso la libertà interiore, verso un cielo che, dopo ogni tempesta, diventa sempre più vasto e sereno.” Di Raffaella Frese

Nel cuore di ogni donna arde

Ci sono sere in cui l’anima tace come una foresta innevata, ma sotto quel silenzio radicato pulsa una voce antica, più vecchia del tempo una fiamma nascosta che aspetta solo il coraggio di chi osa ascoltare il buio. Chi scende in sé stesso senza temere il vuoto, trova stanze segrete dove il divino non è luce, ma crepa ferita che sussurra. E lì, nel grembo dell’assenza, qualcosa comincia a parlare: non con parole, ma con l’eco dell’essere….E l’essere, quando ascoltato, ricorda all’uomo che lui non è che un sogno che Dio fa su sé stesso.” di Raffaella Frese

Ci sono sere in cui l’anima tace

Siamo radici che camminano, in cerca di un terreno che non esiste. Incontriamo altri passi, ci intrecciamo per un tratto, ma nessuno può portare il peso della nostra ombra. Eppure nel silenzio tra un battito e l’altro l’anima si colora, non perché trovi risposta, ma perché impara a danzare con la domanda. Ogni incontro è un lampo, ogni amore una tregua. Ci aggrappiamo ai sorrisi come a pezzi di legno in un fiume che non smette di scorrere, sapendo che anche il legno, prima o poi, si consuma. Ma non è disperazione, è consapevolezza: capire che la bellezza non sta nella durata, ma nell’intensità di ciò che ci attraversa. C’è una nobiltà nell’andare avanti anche quando nessuno ci vede, una grazia segreta nel cadere e rialzarsi in silenzio. E forse la vera libertà è accettare che siamo soli non come condanna, ma come verità sacra. Perché solo da lì, da quel centro nudo e vulnerabile, possiamo amare davvero: senza possedere, senza chiedere salvezza. Solo condividendo, per un attimo eterno, la luce che ci resta. di Raffaella Frese

Siamo radici che camminano

“Alla fine, siamo soltanto respiri che camminano nel tempo, solitudini vestite di volti, carezze, illusioni d’eternità. L’amore, l’amicizia, i legami sono colori gettati sulla tela del destino: non cancellano il vuoto, ma gli danno forma, lo fanno danzare, ruotare, nuotare In quel fragile spazio dove si creano le costellazioni e s’infrange il sogno, tra il primo respiro e l’ultimo addio, dove accadono le cose più vere: un abbraccio dato senza motivo, una mano tesa senza parole, un silenzio condiviso che pesa meno perché è diviso in due. Sono lampi, fenditure nella pietra della solitudine, eppure bastano. Perché forse non serve spezzare la solitudine, ma abitarla con grazia. E imparare che ogni anima è una fiamma: nasce sola, brucia sola, ma quando si avvicina a un’altra, anche solo per un attimo, illumina qualcosa che altrimenti resterebbe buio per sempre. E allora sì, siamo soli. Ma non siamo vuoti. E non siamo mai del tutto persi, finché c’è qualcuno che, anche solo per un frammento di tempo, sceglie di guardarci davvero.” Frese Raffaella

Alla fine

Non è compito dell’amore chiudere le crepe dell’anima, ma danzarvi attorno come Orfeo davanti all’abisso. Chi cerca salvezza nell’altro tradisce il tempo: il vuoto non si riempie, si contempla. E solo chi osa abitarlo senza paura, senza preghiere, può sfiorare l’eternità senza confonderla con un rifugio. Perché l’eternità non è un approdo, ma un attraversamento: un filo invisibile che unisce il primo battito d’esistenza al silenzio dell’ultimo sguardo. Chi pretende che l’amore curi, ha dimenticato che anche gli dei amavano; invano e morivano lo stesso. Il tempo non ricuce, il destino non consola. Sono forze cieche, come vento tra rovine antiche, e noi fragili architetture di carne e memoria pretendiamo che qualcuno ci completi, come se fossimo enigmi da risolvere e non fratture da onorare. Ma vi dirò una verità più nuda: siamo crepature che respirano, non vasi da restaurare. E l’amore che salva non salva affatto, semplicemente resta, a guardare con te il bordo del precipizio senza offrirti appigli. Perché l’amore vero è presenza nel vuoto, non medicina contro di esso.”

Non è compito dell’amore

Di tutto un pop

Le prigioni dell’impossibile     
(La macchina del tempo Cap. II)    
    
Ci sono momenti in cui un'alba ci coglie all'improvviso tra sensazioni di appartenenza e sensazioni di immensità del creato ... in quel preciso istante ci accorgiamo di aver trovato una nuova dimensione con la fragile paura di perderci in un'alba con un magico risveglio o in un tramonto ritrovando i sogni di ieri per camminare verso il domani.     
Ci sono momenti in cui ci si sente persi tra pensieri futuristici e di come cambierà il mondo.     
Le domande che si pongono sono tante alle quali, però,  impossibile rispondere o meglio trovare una vera e propria risposta che sovente rimangono a vagare a mezz’aria nell’etere fino ad incontrare un sogno pronto ad entrare nella mente del sognatore.     
    
Degli strani  sogni sostavano come in agguato sul cuscino     
e  s’apprestavano ad entrare nella mente del sognatore …     
    
La notte cosparsa di stelle risultava come un quadro d’autore     
che la estrapolava dai suoi sogni realizzati  nel dormiveglia.     
    
Si mostrava così un altro mondo nascosto dentro un’idea irreale     
che con le chiome al vento cavalcava un arcobaleno.     
    
Un’idea che giocava con la mente senza possibilità alcuna     
di realizzarsi perché imprigionata nel mondo dell’impossibile.     
    
Ed ecco che ci si rende conto che l’anima è pronta all'incontro con tutti questi nuovi mondi futuristici ed è pronta a scegliere dove vorrà e potrà andare in questo strano divenire di esseri  senza mete quali siamo.    
L'orologio del tempo non ha ore, solo attimi, da sognare ed i sogni sono volatili pronti a svanire in un attimo, una frazione di un secondo. La vita scorre in quel letto del tempo che come un fiume in piena tutto travolge se non si è pronti ad accoglierla per quello che è esattamente.      
    
Come dicevo nel capitolo 1°, ero lì con le mani che mi tremavano al solo pensiero di cosa avrei trovato di me e del mondo tra dieci anni.     
Chissà:     
“forse non era cosa giusta e buona sapere di sé nel futuro …” pensai, scelsi allora un tempo in cui io non ci sarei più stata, così, tanto per dare una sbirciatina a come sarebbe stato il mondo nel futuro, la cosa mi piacque molto ed impostai la macchina per 150 anni più avanti, è ovvio che per quel periodo io non ci sarei stata.     
    
Più tranquilla decisi senza esitazioni di premere quel benedetto pulsante verde!     
    
Ohhh... che meraviglia fu la mia espressione meravigliata davanti a ciò che vedevo...     
un turbinio di immagini tra luci multicolori e paesaggi che si accavallavano tra loro, mi trovai lì in quel futuro che ancora non conoscevo ma che mi apprestavo a vedere in ogni sua incognita possibile... continua...     
    
 Arrivederci al capitolo III...

Le prigioni dell'impossibile

Fu una strana estate quella  
Una profonda inquietudine si era appropriata della sua anima sempre allegra.  
Il cambio climatico, le giornate fresche che si alternavano a quelle sempre più torride, non rendevano vivibile quel momento dell' anno.  
Aveva riposto le sue scarpe da ginnastica, ormai consunte, in una vecchia scarpiera e il suo trolley rosso ammiccava da uno scaffale del ripostiglio.  
Avrebbe voluto ritrovare quella voglia di far pazzie che da sempre l' aveva contraddistinta, ma qualcosa la frenava.  
Non era un qualcosa di ben definito, qualcosa a cui poter dare un nome, ma c' era.  
C' era e si aggirava silenziosamente negli spazi da lei fin troppo conosciuti, strisciava, si dinoccolava, si allungava e a volte sembrava voler prendere parola...ma nulla.  
Il silenzio ora gli apparteneva,  non era forse ancora giunto il momento di esprimersi....

Strana estate

Siamo ricordi che camminano, sogni sussurrati tra le pieghe del tempo. Chi ci ama non ci perde mai davvero: diventiamo vento nei loro silenzi, luce nelle notti in cui non hanno più stelle. Camminiamo accanto a loro senza fare rumore, nelle stanze vuote, tra i pensieri fragili, nel battito irregolare di un cuore che ci cerca. Ci trovi nei libri sfiorati con nostalgia, nei cieli che sembrano parlare, in quelle ore sospese in cui il mondo si ferma — e l’anima, per un istante, ricorda. Non servono parole per restare. Restiamo nell’invisibile, nell’eterno non detto, nella memoria che vibra, anche se nessuno la chiama. E quando un sorriso nasce da una lacrima, è lì che siamo: a metà tra ciò che è stato e ciò che sarà, tra la pelle e l’infinito.

Siamo ricordi che camminano

IL Gazzettino  
  
                                                                                      3/7/1997  
  
EDIZIONE STRAORDINARIA!  
EDIZIONE STRAORDINARIA...  
  
Lecco‐Milano: Ritrovata presso l’archediocesi comunale la mappa, per l’ubicazione del “cenotafio “‐ sepolcro di Lorenzo Tramaglino e Lucia Mondello..( Lorenzo 1608‐1678 – Lucia 1610‐1680).  
Un noto archeologo rodigino, Lele Visentin, avrebbe divulgato la notizia del luogo ove giacciono i resti dei personaggi Manzoniani.  
Si conferma la notizia dopo che un’equipe della Università Cattolica avrebbe mandato sul luogo il dottor Visentin archeologo e speleologo, accreditato presso l’università di San PioX ‐ Casalini, esperto in speleologia e alchimia in collaborazione col CICAP del dottor Polidoro Massimo per sottoporre al carbonio 14 i resti dei congiunti.  
Secondo le fonti del tempo sarebbe stato ritrovato un manoscritto postumo di Manzoni in cui appare la copia del contratto di affitto di una casupola nei pressi di “un ciliegio grande e bello”.  
Svelato che la coppia avrebbe avuto tre figli dei quali uno sarebbe morto annegato nel lago  
di Como. L’archeologo, le cui origini della famiglia risalgono al tempo dei protagonisti,  
sarebbe giunto grazie all’ aiuto di noto mago Paceco Mario de esamento fino ai giorni nostri con un misteriosa pseudo metamorfosi in vampiro.  
La figlia illegittima della Monaca di Monza lo avrebbe avviato ad processo di esorcismo‐catechesi e catarsi, per così riportare alla luce nuove tracce della versione postuma del noto Romanzo Storico.  
Intervistando il gregario compagno di Lele col dottorato all’Ipsia si evince la verità su alcuni  
 eventi che confutano la canonica versione Manzoniana dei fatti:  
  
 1.	Don Rodrigo non sarebbe morto di peste, bensì avvelenato da un’albicocco al curaro preparato dal Griso per intascare la sua eredità.  
 2.	Un certo Ziu Antunello sarebbe stato il noto fornaio del forno delle grucce, di cui rimane una briciola di sfilatino conservata dal nipote Cecco, definito così nella nuova edizione manzoniana “ Era lui proprio lui, Cecco il nipote del fornaio, un’orrendo butterato di 26 anni col culo molto basso e un’ alito agghiacciante tipo fogna cloaca magna.”  
 3.	Il gambling esisteva già allora, tant’è vero che il conte Attilio morì sotto un’agguato degli strozzini cui chiedeva denaro per le corse coi cavalli.  
 4.	I Lanzichenecchi si sarebbero poi uniti ( i sopravvissuti ) prima agli Uscocchi, la 10 Mas di D’annunzio, infine ‐ i discendenti‐ ai no global del G8 di Genova,  
 5.	Un certo Batacchi tale Loris capoufficio sacchi si sarebbe congiunto in segreto sia a donna Prassede che poi a don Ferrante che era trangender, unitosi già ad un certo Bacellari Vincenzo detto “ Fru Fru”.  
        6.	le nozze di Renzo e Lucia sarebbero state messe su tela da noto pittore di nome Chendi.  
  
Attendo di essere in possesso di ulteriori informazioni, ma al momento sono felice di dare questa notizia che ha del sensazionale!  
Ecco il forno delle grucce come appare oggi