Poesie di Rita Stanzione

abito dove il bianco 
cristallo di polvere mi solleva
piuma sulla terra battuta
senz’altra memoria che il bianco
alchemico di orchidee e musica
sordo per mano tua che emana
il limbo fermo degli oggetti.
una grazia già di vibrisse
nello sfiorare eremi eterni.
fino a rapire il vuoto
quel prato di altezze e una lamina
muta attraversa il sempre
degli occhi. è la luna che
si abbraccia nella cruna 
lontana, di adorazione/affezione
– l’altro limite, altissimo.

Dove vanno i sorrisi
della parola luce? quando
più oltre il muschio
ombre alitate posano
mazzi di fiori alla memoria.
 
Ti tiene in vita un nugolo
di occhi nudi
 
la coltre di calore
a cui hai
dato un nome di stella rossa
col refuso del fiato
a perdita costante, a resa.

 

C’è un piccolo mulino
sotto il mantello del bosco
dimenticato
non batte più il suo tamburo
sul gorgheggio dell’acqua
Panta rei
scorre e corre il ruscello
lo stesso da sempre
ma la ruota non fa più la ruota
e la macina non ha più voce
nella carezza
conciliante e pacata
Il mugnaio vestito
del buon odore tinto di bianco
s’è addormentato
accanto al silenzio del maglio
e sogna della sua fiaba.
È la fiaba dei vecchi stanchi
felici della fragranza
del pane sfornato
di mia madre bambina
che sgranava le spighe
giocava e saltava sulla bilancia
tra i sacchi satolli
e si bagnava nel canaletto
Mia madre s’è fatta vecchia
ogni storia ha una fine
la pietra resiste
e il mulino di pietra
è una fiaba fra tante
 

Il mio centro imperfetto
mi fa tremare
al vizio terribile della sua musica
danza di gruppo di arterie
poco originale, trascinante sì
Vibro tutt’una col suo potere
mi piego per appagarlo
mai per piacere
La bacchetta del direttore si presta
in virtuosismi sperimentali
gaio divertimento il suo
burrascosa paura la mia
Il suo slancio innocente
mi lascia indietro
il ritmo diventa non pertinente
Pochi secondi allungati
dura l’estrosa vertigine
nel ritorno ancora una volta
mi guardo, sono com’ero

È un bisbigliare
puntuale nel baccano
di voci impermeabili
-la notte ci soccorre
ringhiera su città distoniche-
incavi qui di voli convenuti
un ordine ci prende
in castelli di erebie,
prolungamenti
sopra lo sgretolarsi del minuto
a crescere parole e crome
è un belvedere 
via dai deserti.
C’è un ramo d’etere
in mezzo a schiene d’ombre
vorremmo la sua forma
un’autorevole mancanza di dolore.
 

Eppure ti attraverso
lentamente, incessante
dalle note lontane
dell’intimo rifugio.
Sono il carillon pieno di poesia
con la voce che svetta
il buio di stanze malinconiche.
 
Di idee platoniche e scintille
ci consumiamo
per impulso del volo
il sogno nei rami d’eucalipto
con l’ombra levigata
del quotidiano
frusciante come un passo.
 
Ci dice  -osate,
andiamo a riempire il mondo
di pretesti per battiti congiunti
e volti che si somigliano
eterni e giovani, in una tenerezza
di profumi effimeri.
 
 

Il momento si dilata all’infinito
in calore asperso, fino ad averne freddo.

Siamo la polvere adagiata sulla terra
io sono polvere donna e siamo altro, insieme.

Io sono altro e siamo oltre le parole vuote, tutti
siamo polvere da non calpestare, fragile
siamo da soffiare, sussurri in voci.

Non cerchiamo che voci simili
voci da vivere con- vivere

da far rinascere l’altro da noi
uomo, bambino, vecchio, cane abbandonato.

Ubiqua generosità, da voler dire donna
gonna, campana, chioma
protezione e cento dimensioni

centro accerchiato da sussulti
per una strenna di stupori.

Sentire, dare, amare,
noi.
 

La cattedrale è polvere nel firmamento
possiamo solo pensare che finisca
poi
 
una campana suona
specialmente per chi non l'ascolta,
siamo già via lungo una vita
lungo i visi che non abbiamo conosciuto
 
Agavi e corpi nodosi, piante africane:
hanno un'anima diversa
le tue dalle mie
hanno un sale che brucia, un sale forte per riserva
La calce, anche... da te è più bianca
lo è sempre stata:
toglie la vista; toglie la cognizione
di chi siamo
 
E spegne il tempo
quel bianco
intollerabile e morboso
 
diventa lento, uguale a sé
non si lascia prendere dai rintocchi
Non si ripete
e ci ha ingoiati
 
ci ha già fatti sparire

(poesia edita in "Canti di carta", Fara editore 2017)

Indietro, ancora sembra un inserto di verde
(credo) la forza della materia perenne
che muta sotto la pelle, gioca
al respiro di una farfalla.
 
Lo vado a cercare quel sole figlio
del grembo, almeno una volta
bisogna morire. Ma lo sguardo
è perduto nello sguardo di altri
e non emerge che un occhio   
 
veemenza d’immaginazione
umettato splendore
di schegge gli orizzonti confusi
-lo spazio mancato varrebbe una danza
ma solo le foglie hanno appreso
come si va, come si torna. 

L'eterno ha unito soffi d'anima 
ha legato i corpi al vento 
ha provato a dimenticare 
la gravità dell'essere 

Non conosco altra mano 
che possa plasmare quest'istante 
farne plagio e natura morta 
che continua a fiorire 
sulla tela della poesia

Quanto agli occhi
mi hanno ricordato gli sciami spersi
sotto le code delle Pleiadi.
C’erano anche gigli, a testimoniare
quanto permanenti sono
i profumi del bianco.
Perché di petali se ne aprono
uno nell’altro -ardendo di sole.
 
Anche rinascendo
non abbiamo niente di più profondo
che queste frecce

che trapassano il tempo,
tranciano le assenze.
Ci sanno scrutare dentro.
 
Deflagrazioni d’intensità…
sto appuntando gli attimi
di lineamenti che sfociano in altri,
perdute ore di pupille
nell’amarsi a vista
e continuare
senza più luce.

È un rotolarsi cielo e terra
la stagione corrente e noi vivi 

l’affidarci alle chiome 
solo apici che tornano apici
accesi nel glicine, grappoli  
di attimi al mondo.
Dissolutezza di noti profumi
se fai che l’inverno sia maggio
piano o improvviso, sempre
mi  riempi del ritmo segreto.
Brezza epidermica
mia prima
passi le dita, mi indaghi
in seno d’ambra -ti posi
a sbozzare altri fiori.
 

Se trovi metà poesia
su una panchina
sulla scala del metrò
in una botola
sotto le suole
in una sala d’attesa
al mercato delle pulci
all’aeroporto
in una nuvola
in un crepaccio
nel letto di un fiume
sotto la neve
in un campo di ortiche,
prendila
portala a girare
non prima di aver lasciato un verso
e una freccia sussurrata
di “continua tu”

È quell’abbandonarsi
umano alla natura
a far dei sensi intarsi
di sottigliezze fotografiche
 
Così il tocco alla rosa
derma e velluto
a trattenere il sale della notte
Così la spina è disarmata
del vezzoso raggiro
 
E petali le labbra, a respirare
il miele dei pistilli
acre dolcezza
da cambiar sesso e colore
alle mosche accanite
al filo di scirocco
 

Dove non si avvertono che ricami di braci
nell’ultimo bacio, l’attenuato fragore
ora: le porte sono respiro lento,
immagino frusciare il mantello
delle case spente, e muovo l’alba
della prossima gioia
dai lunghi rami e bouquet che mi regali
 
e amo l’odore steso sulle dita
amo il petalo che gira e gira
finisce vivo sul cuore
 
 

si annera l’iride-
dal calumet dell’ira
il sole è perso

Mattino pomeriggio e sera
notte mattino e pomeriggio
sera notte e mattino
-cicli e geografie
posture, intrecci
piume e coltelli.
I vetri che lasciano passare.
Sottrai l’aria e cammini
(cammini qui)
salita lunare dal peso dolcissimo
qui è la costa messa a guardia
pietra di tripudi
qui è ossigeno e sabbia
il sudore della nuvola che arde.
Mattino pomeriggio e sera
-il dì e la notte
questo amore di foreste
che si agita con o senza foglie.  
 

Il tempo adescato dalle nebbie
il tempo diradato
la dispersione delle dita
la distanza azzurra
Lampade intermittenti
di attese e di paure
Graffi sulle notti
per lo sguardo poeta
che dal sonno racconta
di chissà quali eroi,
di soffici fantasmi che passeggiano
su treni di ritorno
con primavere ai finestrini
e timbri d'amore sui biglietti

La luce ci ha legato
più volte
le venature
di pelle nuda
sui vetri specchi
alle finestre.

Spiando
il balletto delle forme,
moltiplicandolo
nei giardini glabri
dell’inverno.

Un sussulto per trattenere
il vento
uno per liberarlo
Il chiostro del petto
contiene scale di tremiti
fino al confine dei baci
dove un insetto brillante
sta fabbricando 
il suo miele migliore

Boccaglio d’anice la prossima scoperta
di spezie mi arrampichi -all’unisono
aspiriamo questo fumo lieve, perdita d’identità
 
così è la chiave per entrare nel giro chiuso
della porta, quando si espone al massimo
la stanza indifesa, la schiena pronta
alla fionda improvvisa -senza dirlo
 
non sappiamo lo sballo: se piomba dall’alto
o è il segreto dell’acqua -acqua di falce
di dialogo sillabico, orbitale elettrico
il pari finire ascensionale -si continua, crisma
 
in un adesso si chiude il fianco agli orologi
-che non si segni, il passo che allontana
 

Germoglia 
dal velo della notte
la nostra vita
Si infuoca l'alba
la bocca canta alle costellazioni
La Terra gira nel cuore
come un'arancia rossa
nella densa scatola del buio
Tutto intero ti ho visto 
feritoia della luce
spina perfetta
negli angoli della mia carne
rarefatta

Corre la morte 
ferma la morte
usa la morte, ama la morte 
insonne blues che a morte avvolge.
Il male cominciò con me seduto/sul sofà *
il male più profondo
il male (l’innocente),
un Last Blues, to be read some day **
sotto costellazioni nostre
spezzato di passato, soffio
di fuoco nella ruota -che cambiano gli attori
gli inizi, le destinazioni 
e uguale la dolcezza vibra. 
È un sax dopo il finire del fragore
rauca mia solitudine 
che sale per le Langhe morbide
voce scoperta 
come follia nell’essere se stessa
implora carezze e sa 
del non ritorno, se il cielo infine pesa
e scioglie il grido. 
_____________________

* Da “Il blues dei blues” in Ciau Masino, Cesare Pavese (1932)
** Last Blues, to be read some day, titolo dell’ultima poesia di Pavese (1950)

Spiritello senza peso
oggi ti guardo da lontano:
eri esile delicato e pallido…
una luna timida quasi malata
dalla voce di melassa
e liquidi occhi affogati nell’anima.
 
Mi chiedevo se la luna può
mai essere maschio
e poco mi sfioravano le tempeste
che ti costruivano la scorza.
Ma i corpi celesti
hanno forse un sesso?
la risposta si nascondeva
dietro sorrisi malfatti
e il senso di te scivolava
nel pozzo dell’indifferenza.
 
Oggi io t’ho compreso…
il tuo errare così estraneo
così scomposto
cercava una sponda dove abitare
e lo stesso sole che riscalda gli altri…
quelli che sono forti
quelli che sono uguali.

Sta, piccolo
nella valigia
al buio dei lamenti.
Laghi le palpebre
si svuotano delle carezze avute
e bambino
culla non più cullato
la paura a digiuno, ampia
cento volte la gabbia al cuore.
Bussano, cercano
un segno di bambino
riverbero al legno
ma la cura si aggrava
di voci contro
di rabbia 
annuncio di abitacoli.

Ispirata al film Nackt unter Wölfen (2015), regia Philipp Kadelbach