Poesie di Rita Stanzione

Folle di pitosfori
questa notte
-come in van Gogh
il denso, il segno insepolto -
corrono
fragranze postume di fole
al non sentire dove
collassa il vero -solo a guardarlo.
E infilo gocce di linea franta
la pioggia a salve mai
ma agemina di flutti-anelli
poi è lo scorrere sul lago
e a dire creste, colmarci. Ché oltre questo
siamo acqua dispersa nei pozzi.

La chiara percezione
mi assale
di avere nelle tasche
l’eterno fuggente, numeri
di un’infinita serie peggio di ombre molli
scivolare via per le gambe.
Comprese le rincorse per l’oggetto amato
in un tramonto in cardi neri,
compresi i nomi delle minutaglie
bottoni erosi a penetrare il petto
come gli occhi di assenti dietro le stazioni.
Vorrei risillabare i pappi che allontana il vento
è quello il rarefarsi
dei miei bambini-favola.
Saranno rastrellate ciocche di crisantemi
e io, madre d’autunno
soffoco l’ultimo lembo di appartenenza
in terra -e di un monolito di provenienza ignota
farò il mio dio scientifico, da pregare a pelle.

Di tanto in tanto tornano, i nonni
sospesi in un bouquet di antichi 
sfioramenti. Se ci precedono 
o vengono a seguirci 
fanno il rumore di un sorriso
resuscitato, malgrado il velo 
che non respira più.
Lui è di un onesto tacito
come sempre, dopo che i campi
li ha addomesticati.
Nel vano di un armadio 
di buchi e tarli, tornano. 
C’è un abito d’organza 
mi veste di lei - per gioco
vado negli anni trenta, sono la statua
del lume a olio, che non si rivela. 
Parla, eppure. Ripete
-con i capelli lisciati e lunghi 
sembri una signorina uscita da un dipinto-.
Il coraggio non l’ebbe di dire che lo ero, 
con quella lacrima curiosa 
evaporata nel conforto.

Trasmuterà, la bianca ruggine 
ancora anello intorno ai colli di piumette 
a gradazioni al blu,
per intuizioni di giumelle 
giadasmeraldo il fiume sbuca. 
Perfino le tue sillabe d’erba 
si allungano invisibili -non smetto di ascoltare
ebbra al meato sporto a primavera. 
Ma noi: non siamo
avidi filamenti nel verde di fanghiglie? 
Un ansito, il frinire d’acqua 
sulle acacie, siamo?

Non dormo
di ronda a strali esistenziali
sobillatrice di torpori 

del bisogno respinto
margine di prolassi remoti
adorno visioni -fugacemente 

Si desta sollievo, una polvere 
di riguardosa concupiscenza:
vite immaginate, dai crampi intatti 
mai messe al bando
mai quanto l’urgenza 

come segno semplice 
mi troveranno, albina
sotto un tappeto di amaranto

Nella vecchiaia della Terra
è nascosta la mappa dell’esistenza
 
E’calda accoglienza
che ci tiene nell’amnio
sempre più gravido
 
Panta rei
tutto nasce e poi tutto va
ma la madre più fertile
ha memoria
in ogni sua zolla
culla passati e presenti
invisibili palpiti
accenni di vite
padri
madri
intere generazioni
di ossa e pensieri
 
E tagliano il tempo
ingegni sguardi passioni
dettagli senza un nome
 
la materia risale
essenza chiama essenza
 
per loro
la Terra trema
e la roccia si spacca

Sorsi e sete.
Ancora sorsi, sete di speranza.
 
L’odore di terra s’è perso nel fiato
di attesa. Pulsa ancora.
Il viaggio non ha odore
di pane fraterno, non ha odore.
A bordo non c’è pane da tagliare.
C’è spazio di ossa e sale rinsecchito.
 
Pregate, non possono dirvi
come l’acqua va o se la corsa
finirà al sole.
I sassi sono fermi, la terra spinge.
Remate
più forte delle braccia.

Perché la notte
arriva come un ebano
la prima spia che t'allontani
ombra lunga
la mano che non piego a me
 
sfoglio pagine e strade
dov'è una porta 
che soffia vento e un poco l'oltre, 
al guscio
 
respiro per respiro
due cotiledoni
dell'acqua e aria
e la radice, carne
di rediviva rosa

Scheletro e lenzuolo
di una bellezza ch'era doglia

Immaginario 
gioco della polvere
che appena svolti l’occhio
è vela marcia, di venti

Le note sono 
tappeto di attimi invisibili
- dita forse

le dita rincorrono gli uccelli
il tubare di altezze riempie la stanza
si annida indefinito

quante corde... escono dall’aria
come la voce di un narrato
fiume delle luci
morbido, vacillante

Quanto sia vera
questa colonna alta
luce vuota di immagini.

Quanto non sia, vorremmo, mentre 
la gola stringe dove si strappa il sogno
e non fa più primavera 
vedere i fiori rossi nel bruciare
da civiltà in preghiera 
dove si affaccia un astro 

poi va a svanire dietro fantasmi lievi
-volano in vesti di bambini-
e ninnoli che allietavano il sonno
lasciano a terra briciole 
incandescenti. Quelle, 
non spegnetele mai.

Unica certezza 
la penombra che scivola 
sembra di condividere
lo stelo con il fiore del muschio
soffice tutto quanto si allinea al respiro
un pertugio di spigoli
e più ampio resiste 
il cerchio da compiersi ai sensi
ai sogni a soggetto 
dopo occhi vivi prestati alla luna,
a viaggiare sui bordi mi cadranno
battiti di ciglia stupiti
da occupare lo spazio pendolare. 
Quel giorno a Parigi mi porti 
a vedere un abito nuovo della bellezza 
alle spalle vuoti di forma 
essendo soli -ovvero 
con una piccola valigia 
migrati da due memorie, e un filo.

Su scalini di ghiaccio
tanto vicini al clou di dissolvenze 
favoleggiamo di richiami.
Tu gettamene ancora, che non siano
soltanto serici di bianco aconito
ma ellissi da girarci dentro,
ciclicità del poi.
La nostra vita mai estranea
declama libagioni degli anemoni 
a primavera, corone solari 
in un furore tacito
di congiunzioni.
Supereremo le nuvole e il tabacco
sulle panchine estive
al torrido di frutti, rossicupi.
Poi atone foglie arriveranno
a rivangare arie oscure
con lo stormire a cullar la pelle
facendosi tempesta
dalle fughe più dolci, 
a trascinare.

Sdrucite righe
palesano segreti
al raffio della mota.
In cave d’ossa annegano
gli inchiostri e la necropoli
del tatto torna 
ambra d’incantamento
poi che la nuca s’è voltata 
ma Euridice
sul piede stava molle,
da cerbiatto.

Amo vederti arreso alla gioia
tra le ciglia e le vette
nel vano aperto dell’estate
come a cogliere more, persi noi
lontani dai condomini.
Lingue morbide, risa azzurrine
nelle braccia troppo larghe
di questa poesia
al presente fantastico
dalla voce trascesa a fil di pelle.  
Il prima e il poi
che esce dal silenzio
le stesse cose, intatte
da accaderci una nell’altra
via dalla terra.
Nel dire vieni, attesa
molle di ossa
al profumo d’orme.

C’era la traiettoria della luna
quella fredda, quella più calda 
la conca del sonno 
la scia del pensiero

non c’era bianco, non la carta: 
scrivemmo ugualmente 
tante parole in fila
posandole dagli occhi come un mare
attraversato da una partenza 
e poi l’arrivo mai

spostavamo il domani 
per continuare il viaggio

noi andiamo dove conduce l’ispirazione
con le mani nelle mani,
le porte lasciate aperte
e tante vie per riconoscerci

In calici del vento
forme al confine con le nostre
aria e materia
tutt’uno imperturbabile
si librano
al tempo ritrovato
libere
dalle afasie del vuoto.
 
Scaliamo le montagne col pensiero
meraviglia d’essere in due "qui"
antipodi riuniti in foci azzurre
a un sole esteso
che asciuga le paure.
Che ci trattiene dal cadere.

Sinergie positive nell'impastare grano
la palla è liscia da sembrare pelle riposata

le mani si perdono, assorbite dal flusso molle
del tempo. Sono morbidezze in umida grammatura,
arte meccanica con retrospettiva in appunti scritti

un piccolo quaderno di trent'anni 
dalla grafia inclinata in avanti 
e segni di vecchie lavorazioni, asciugati dal phon.

L’immagine della croce 
nell’ombra accesa,
la navata
vigila l’istante
dopo il cielo 

è quasi perdono
quasi certezza 
scenderà dalle spine 
a cancellare la morte 

verrà, ristoro 

forse già viene 
da un bisbiglio di luce

 

Ho dato vita a un sasso
gli ho dato acqua e luce
la cura dov’erano pozze
di dissolventi ceneri.
 
Era aggrappato a radiche
ferite da granate
diecimila centomila un popolo di voci
che niente ha chiesto
se non di ritornare alla terra buona.
 
Ho dato fiato al fiore
parole in semi, uno ad uno.
Che sia la pioggia,
attese migrano
ovunque, mai sopite.

E se radente stessi 
a misurare il vuoto circostanziato?
nero ardesia sotto le suole
o non è quel bianco lungo 
piattissimo
regione di porti attraccati 
a idee senza ritorno?

arti indolenziti 
da lacci immobili 
indotti al lusso di staccarsi
-si riparano traiettorie
in tunnel abissali

rondini all’imbrunire 
rondini da taschini azzurri 
svuota le tasche, alleggerisci

Icaro verso pianeti anemici
è tutto cera, sciolto il guinzaglio
della pazzia d'altri 

Icara, non è mai stata intervistata 
eppure è partita
dal suo eccesso di terrestrità 

Mi piace ora
la voce del vento, un impeto
iniziato in un minuscolo
suono di vicinanza

risalito per le cime del mare
per le rocce e i dirupi.

È alto su artigli protesi
al dono del fiore

sta costruendo un giglio
al margine del tuono,
il bianco e l’oro
di un sussulto ritrovato
piccoli segni
tornati da correnti millenarie.

C’è vento in trama, e il verde
tace gli schemi.
Non siamo soli.

C'è un'intesa tacita
tra le mie finestre e quel che conta

tra la sera e le pianure estreme
l'anticamera brilla di frammenti incancellabili

Si cerca e si consuma la realtà
con la luce sul viso che inebria e lascia perduti

le parole specialmente 
con la loro scia 
sono mulini di sabbia, 
si bevono la pelle
per farci sentire trasparenti

e c'è bisogno di dirlo che un giorno esploderemo
come solo gli azzurri più abbaglianti

Altrove è
dove mi sveglio con la voce giusta
 
la luna soffia sui crateri
quello che manca qui, in terra conosciuta.
 
E passano i giorni respirando
i turni si ripetono
 
rimbalzano tra altre musiche [delle conchiglie
di stasi e diacronia].
 
Il corpo è uno e le città distanti come il cuore
per essere sfarfallio ventilo con le mani
 
un promemoria d’epoche, ognuna spinge
nel non finito con orme di rinascita.

Nei giardini di Monet non posso affacciarmi
ora che la luce arriva in velo ammutolito
sulle fragranze arrampicate ai muri
Si è smesso il gioco di svestire piogge - dare vita
a sterpi, esultare: chiamare amore anche i cancelli
 
Gola di foglie scolorite, lo stagno dove
scarse fortune gracidavano
i guizzi di peonie lanciati oltre le nubi
 
ma in basso maschere grigie tornano
sull’ansia sorgiva, il perché dei semi verdi