Poesie di Rita Stanzione

Il silenzio
è trafitto da altro silenzio
Scendono flocculi tra dita bianche
Nevica anche l’anima -si potrebbe dire calma invadente
ovunque, oltre il confine dello sguardo
delle guance immobili e farfalle strapazzate
Fin dentro la vita del sasso che poco respira
 
Qui non nevica mai: e ora ho perso il rumore del vento
uguale alla tua voce, che non sento cadere

Col grigio schermo loci
al limite contorto dell’inerzia
dai poli che si strappano per vite
disunite, gittate sterili di semi
impolverate d’acqua.
Lo stile ch’era il mare
a sorreggere vertebre
sale in traccia è rappreso - non chiama
migratori. Lo sciabordio di culla,
un atto falso. S’incurva, al fianco.

 

Guardando la nebbia
fra gli aranci emerge
una legione di andamenti
ibridi nelle palpebre
e colonnati d’ombra e di grazia
 
l’alito ha il segno del tuo apparire
da qualche mescolanza
semplice e liscia
come una foresta che si innalza
allo spazio degli uccelli       

Vessazioni d’animi
specchiati nei silenzi,
gli stadi terminali
d’umanità.
Umanità in rifiuto di ascoltare
intanto gioca alla democrazia
d’élite, parla valori
senza destinatari
 
e di quei ponti non sappiamo
se non di ghiaccio
-opaco anche l’inverno
in neve sporca
e giù, semi d’oblio
ingrassano. A soffocare petti
di verità placebo,
le notti amplificate
di smarrimento e pietre
come risposta. 

Comincia in una gravità
calda e composta
esumazione d’amareno
da un’arteria gemmata. Un nome
di corolle schiuse per dire
il velo visto al fondo
aspirare respiri, svaporare 
la mente: da grido teso 
si lascia andare negli anfratti.

Sboccia 
la mano
È un immenso 
schiudersi lungo il vento
Musica

Sembra allegro quell’uomo
che invia delle stampe
per l’anno nuovo, l’arte
di amare l’arte, una poesia
che col pretesto
delle sue belle figure
retoriche, fa cadere i bottoni
cattivi dai fiori.

Non si toccano i fiori.
Solo a dirlo viene in mente
la Storia di pulsanti fatidici
e piani a difesa le polveri.
Ai visi in attesa, lui chiede?
di riempire il sereno
fare un giro sul petto
via, all’altra parte del mondo
in un canto palindromo
il mio o il tuo. Il loro che torna.

Non ricordo dove portava quel treno
e sognavo paesaggi senza più vetri
gocce incrostate e facce spente
Tutte le statue nascoste dal cemento
sfilavano a sancire le distanze:
questa enorme apparenza
 
mentre vorrei aprire le cripte
strappare con una scossa invisibile il filo
che divide il nucleo puro dalla superficie
 
La fiamma va e viene
in mezzo alle interferenze;
non è morta - dai piani bassi
vedo volare la nebbia
cercando il cuore degli affini
per troppo tempo sigillato
 

Anticipo il silenzio 
che arriverà poi
da coperta omogenea,
mi dico fin d’ora 
di abbassare il timbro
sembrando a me stessa 
accordo di neve
Scalza in un velo
smorzo la lucciola
che sembra volare
da un’estate- riflusso

C’è l’illusione 
fattasi calda 
induzione a esondare
nella goccia di mare 
come nell’applique
Si sente come implode
ogni cosa lasciata
nell’assopito caos
restando in attesa
affine al nulla

al lago fermo 
di un occhio lucido
nel viso di cera
che ricorda il cammeo
scolpito in corallo
pallido 
di una bellezza
non consumata
nel fulcro 
E chi lo sa
se questo è un bene

Canone inverso il fumo
ad ogni senso resta
poter soltanto amare,
oggi che un grido scava  
dove l’incerto palmo  
adorna il rosa, ovunque cada
nessun’ombra sia cieca.
Non ho braccato che una stella
o lo stupore che sembrava.

chiaraluce 
cornice a memorie 
ne trae e ritrae rifugi
ci lascia liberi di andare
come fossimo immortali

Poi
tu solcherai le strade
io a ridosso il cielo
il nord sospinge il nord
come ombre e rumori
torrenti d'occhi
dove "Sono qui" dici
e giù l'hangar di luce, quanta!
con l'illusione che lo spazio
allenti sopra sotto
avanti indietro
e forse neanche una parola
ma l'aria, quella transfuga
dal freddo nei rossori
già chiara, avvolge.
Il dove che mi sbanda
in vuoto a sterno. 
Dove? -mi sei da scia
un'aporia di vicinanza
mentre il paese 
là disteso, dorme.

Non c’è più una rosa
Dobbiamo andare dove la terra ovattata
aspetta altre nascite
dobbiamo cercare dove le spine 
hanno piantato il seme
Dove il cielo gelato 
di dicembre ha emesso un vagito
e un solo fiocco 
color pace

Mi metterei fino all’epifania
ad ascoltare i legni
donandosi bruciare
dentro muri di pietra il cuore
nel non sentire i campanelli.
Hanno portato nastri d’oro
e vino, sarà comunque festa e chi
non si stupisce della luce spezzata
rompe noci e gioisce
al dubbio dei contrasti:
la notte quieta -sembra
sotto una stella insanguinata
d’oppio e sorrisi, ch’è fin troppo facile
“l’amore è dentro te” se un nodo
di dialoghi e silenzi implode
idealizzato in verbi all’infinito
-sentire, cogliere.
Ma bisogna affacciare
ali, liberare, correre.

È Natale
ed io non me n’ero accorta…
Non lo sanno le terre
che hanno fame
e i ragazzini con una bomba in mano
e nemmeno quel barbone
stracciato a terra
ha sentito il profumo
di un banchetto che brinda.
Non lo sanno quei matti
rinchiusi nelle voliere.
Forse non l’avrebbe capito
nemmeno quel bambino nudo
se non l’aveste messo
in una grotta.

E se ora fossero più dolci
i nidi in pastafrolla 
in fila sui vassoi
dopo che mani sbocciano
profumi di finestre verso il cielo,
in orli di campane un rilucere
d’intonaci, un impasto di pietre
 
Nelle ore di Natale, prossime
d’abbondanza in mense
se mandarini e resine
sento bruciare
nel timore dell’aria
che ha assorbito colpe
sotto astri d’ogni provenienza
 
lo spirito brandisce la parola
porta Betlemme in voce
su terre aride
a estorcere un palpito di bene,
finanche il caldo
dai nostri maglioni spessi
esca allo scoperto
in trama d’abbraccio 

I vermigli confini 
Oltre le nostre brevi notti 
Foglie che sono partite
Come un semplice gesto torni
Nei miei dialoghi con il vento

Io lo vedo
il fiammeggiante calore
prenderti gli occhi
dal libro- meraviglia
che hai imparato a leggere,
e pagine che hai scritto
d’amore per la chimica
il dono alla ricerca
che eleva l’uomo
nella catena della vita.
Ti ho vista, per mia fortuna,
col camice tra i piccoli segreti
del "tuo" laboratorio.
È lì, l’orgoglio mai ostentato
dopo una prova
tra centrifughe e Bunsen 
e il grafico che cresce in stime,
la cura e anche il rovello
di dare un senso
ai segni infinitesimi.
Perché tu tocchi l’intoccabile
con le pinzette della mente
dove le nostre dita no, non sentono.
Molecole
aggiunte e cancellate
come parole in manoscritti
come elementi d’arte
che spiegano e rispiegano chi siamo
noi natura, oggetti in movimento
energia e vibrazioni
virati in formule.
E che nessuno dica “fredde”.

È un lusso
lasciar che penda
frugale e chiara
una stilla, una nuova
dal fondo.
Si sporge un viso
malgrado non volessi,
cos’è, domanda muto,
e sospetta che i treni
per quello esistano
-sempre qualcuno
in mezzo alla folla che torna
con un filo di freddo,
perché.

Liscia
di pietre, acqua e brezza
armonia rilucente
 
un osanna blu
privo di appartenenza.
 
Solo l’alba assorta, la torre
i lineamenti dei gabbiani,
solo linee di pace
nel canone dell’eternarsi.
 
(Il tempo)
il tempo posa qui
ma non dimora
è rituale di sponde
mappa reale, rarefatta
che spinge a noi i Balcani. 
 
E sembra siamo nati al largo
tutti
limitrofi d’immensità
uniti i tratti: quei monti
con le dune nostre
scolpiti in ruggia d’onda
al fianco stretto del Mediterraneo.
 
E siamo nati qui sicuro
in una lingua barbara
più larga.

Un morbido violino, senti come
si spande sulle cose che profumano
su davanzali perenni: saremo albe anche poi
che la voce volterà il vento dei vissuti,
a goccia sul silenzio 
del tempo vivo dei suoi passi,
anche dal verde del giardino onirico
canta l’alloro delle promesse
diventate fiori

Quel verso libero diventa un io
che saluta, la vita scrive
un adagio di ossimori
chini al piede del vento, il dopo
senza noi. Pensiero che cammina:
 
tic tic -la lingua delle parole
sembrava molle invece
stringe corde, s’intreccia
incocca e separa (il silenzio).

Avevi paura che 
la morte fosse sempre lì 
allestita alle spalle

Avevo paura che 
la vita fosse un luogo solo
un luogo smodato

Il sole senza badarci tramontò
Lasciandoci al buio 
dei nostri puerili turbamenti

L’armadio mezzo vuoto
dacché hanno smesso il mugolio
gli abiti smessi e quella rosa
di oggetti di te bambina.
Un asilo svuotato,
ora che dentro preme
l’incavo dolce al sorriso
serbo un profumo noto
e tutto resta, da dialoghi invisibili
nei giorni miei qui stesi ad asciugare.
E penso piano, un gioco
di fogli bianchi -ti messaggio
che fuori è tempesta
questa cosa che agita spazi
poi l’ombra di neve, non posso
far altro che sentire.  
 

Avanzi di spazi, vorrei
disegnare dove vanno di sera
il calore e la pietra
la cenere e il fumo lungo 
falcata di pensieri eucarioti.
Vorrei, con punte al carbonio
graffiare il vento dolente
che da una gerla sparpaglia 
segreti, come stracci qualunque.