Poesie di Rita Stanzione

Le due Frida solcate 
da un solco solo,
la regina in tehuama
in unione carnale
con la creatura del dolore.
Lei che raccoglie
la vertebra strappata al cuore,
luna strappata al sole. 
È lei a scostare l’unghia 
d’acciaio che torna rossa
fessura e goccia 
dall’occhio in lacrime
da cicatrice altera
dall’arte 
di cacciar via lo scheletro
quell’ombra lunga 
di cielo, che pure ha sognato.

(Ispirata a Árbol de la esperanza, Frida Kahlo 1946)
* Le due Frida, titolo di un'antecedente opera della pittrice messicana (1939)

È fuori il presente,
un legno bagnato dalla pioggia
si gonfia in movimenti millimetrici.
Il presente vorrebbe stendersi e assopirsi
come la termite nell'ambra,
così i miei arti crescono nel freddo
senza essere arti
-senza che il vuoto possa
sottrarli al vuoto dell’assenza-
batto, li libero dal ghiaccio
hanno anche il centro di cristallo
un male sfaccettato
quanto più è fermo
cose che appaiono non viste
il solco necessario del cuscino
la benda al fiato, e poi domani.
 
 

Ci basteremo un altro giorno franti 
dal nugolo di affanni e l’io solcato
s’incenserà in riflessi, e pur distanti 
l’una saprà dell’altra voce il fiato.
 
Estranei all’oro cupo che snatura
la levità del tempo, sospirato
refrain di volo mosso da un’altura 
su mute crepe tese lato a lato. 
 
Mosaico agli occhi le ho fermate, chiare 
molecole in carezze, cartilagini
sostrato a pose tra parole e cielo  
 
lievi alla pietra, e ancor sottile un velo
di sete e acqua -una prassia d’immagini - 
scivola in greto d’ombra ed è già mare.
 
 
 

avrò un silente grido
cristallizzato attimo
al nugolo di sete che dissolvi 
al punto cieco e sempre
sempre a sfiancare, tu
lo spillo in fiore
e stille che trapassano       
l’acuto rosa e il viola 
ceduto nel tremore
 

Lento che va il veleno
v e l e n o  m a g m a  pronto a bollire
e partorendo buio
cieco ricresce
china di verde
certo, d’infimi toni
eppur si cela
sotto la smeraldina cera.
Ah, se avesse la faccia ardori!
da pori sortirebbe
un miele amaro
a sbrodolare dritto
al cuore dell’ambito Oggetto.

Poi ci ha colti alle spalle
l’inverno
con l’odore di sabbia
(o il ricordo di averlo...)
sotto le suole

superstiti di altri noi
abbracciati da un tramonto
di rive rosse

intarsio d’arancio in blu
un gioco torna di vuote fontane 
e a capire che nodo sia 
questo scolpire
minuzioso, fine a se stesso

Pianura distesa
ti sono
perché mi scivoli
senza fine a posarti
dov’io l’estremo,
quel canto senza parole.
Un calice d’asola
a fasciarti dall’orlo,
e giù una pervinca 
d’impronte d’acqua
persa, riversa.

Nel freddo immobile
una vena arrossata si conficca
come l’occhio selvatico del tempo
da stanze senza porte.
Lampo remoto
la mente fa un volo nel vuoto
dove no, non è stata
ancora concepita. Ma sfiorata
da mano che l’ha accesa  
notte di nube
macchia - buco - bagliore
dove è già lieve il sonno
al fuoco che vi allaga
miracolosamente
abbraccio.
 

Il mio guardare d’inverno
goccia nel silenzio,
nitido il vuoto che fa vita
senza trama di troppe meraviglie.
Ora è curvare le vetrate, 
è la piuma nera sopra il ghiaccio. 
Se s'impiglia in una buca, 
muoio.

magnifico
ardore di neve
distante dalle gole del buio
ai miei occhi
un segreto silenzio
la rovina e l’incanto
permeare ogni cosa

Tutto il tempo che incendia
soffio nuovo e mai estinto
averti qui tatuo al mio seno 
spalancato alle nuvole
fragile e nudo
pronto a che tracci 
altri solchi indelebili.
Il tempo è 
avere te vita che penetra 
che mi sprofonda 
e raccolgo dal rantolo
mentre anche il cielo è rosso
di travaglio e di grida
di ogni respiro 
nato divorando le rose.
Lo sento sempre 
il profumo che mi scolpisci. 
È che non ho forma
se non il calco delle tue mani
intorno ai fianchi,
dentro, di taglio.

Sulla Distillerie Faucher
il ballerino a schiena nuda 
prova un croisé e niente si avvicina
al senso d’ombra che permane
in richiami inventati 
di tigli e nastri al vetro.
In rue d’Auffrey abbottonata 
poche ore e un anno 
si lascia andare giù
dalle lesene e muti
i mattoncini si colorano
di nebbia e vene esangui,
e abeti quelli spiantati 
restano a far luce 
come cuori in subbuglio
destinati l'uno all’altro a placarsi 
in un ennesimo momento
un piccolo ago, verde di eternità.

Il corpo fa dell’abbondanza
dimora del godere
a sfregio di ordinate trame.
Un meccanismo rosa
trattiene presa satura
al palato,
consumazione sapida
che guasta dentro
promiscua a pelle tesa.
Rosa da rigettare
a ribollii di palta,
da biasimo incarnato -questo
all’ostensione, patetico desio
ch’è vasto di abbandono
eppur non basta.

Così vediamo nascere un inverno
con i gemiti d'ascia sulla luce
il rumore e di colpo quella pioggia
d’ansia di assalto estratta da una tana.
 
Il nero omozigote di gemelle
ali contrite in lividi fruscii
senza groppo delle ossa si richiude
fedele all’occhio cieco su nel varco.
 
In sintesi di graffi dai recinti
l’aria di lutto a velo che mortifica
lo sguardo tra le polveri -un’iperbole
silente e fragile, autarchia del bello.

Mi aspetto
il suo vivere incolto essere colto
come un’intimità
propizia ad arretrate albe
di quando il cuore non era
un sovraccarico nocciolo
sibillino segreto
abbandonato a orme d’arsura.
Ancora sogno di un sogno
contrastare l’oscurità
sfiancare nubi di spine
per disarmate coltri
lottare - pregare - piegare
lame di laghi immobili
per il suo pianto - senza pianto
deserto da fiorire.
Con occhi sbarrati io sogno,
lo vedo tagliare aiuole. Uscire.

L’onda non vive che un attimo
il senso di perdita soffia alle spalle
sabbia dura, cemento.
Basterebbe solo imparare
a solcare una mappa
spartire acque
fin dove ci confina
il muro d’alghe.

Basterebbe imparare
a non voltarsi
cedere all'onda
che muore a se stessa -quel grigio
pavesato di luce.
Al vento sobrio
che bacia la mente,
l’annulla.

Di spazio è la tua voce
e del quanto non ho misura
è il taglio ripido di una stagione
di varco o la notte che scivola
dalle terrazze. Ci attraversa di luna
anche un arido strato 
da limare col fiato non detto
- ma tutto annuito nuovo in un verso
che dà le spalle al mondo
e toglie peso al mio peso. Io che leggo:
altro non so fare.
 

Un’anticipazione,
parole in briciole
nell’isola mentale.
Chi darà voce alla mia voce?
E l’assenza-
chi coglierà questa foglia
di stasi
abbracciante?
 

Una poesia è quando
da una cantina
sale una traccia, un viso amato
un verso mai creato.

Una poesia è quando la scala scricchiola
e mi ricorda Canterville
col suo fantasma triste,
pagine lette da bambina.

Una poesia è quando la pioggia
giù per i tetti è solo musica
e il gatto sonnecchiando
da spilli d’occhi culla i fulmini.

Forma, sei
faccia dell’immanente
ritmo che tende rughe
nel divenire libertà
fino a terra chinandosi
sangue dei solchi, nenia
del tempo prenatale.
Forma, la pelle scarmigliata
-tempia che non ha sosta
e il bozzolo di foce
franto, di luce.

sospinto il sole-anelito non ruga
quegli acini di voglia in braccio al vento
turgido il miele che profuma colli
di ardore e gerle traboccanti attese
 

Scivolo del tempo
nel corridoio imbalsamato
con la tua voce libera
ancora organza sul collo.
 
Un libro a quattro mani
di abbracci e abissi.
 
Sempre un'ora, una notte in più.
Una somma di sillabe
sottili e infinite.
 

nivee distanze-
opache nubi addensano
vette spogliate 
*
elise foglie-
mimesi di una linfa 
bordata in ceneri

rubini in faglie d’ombra 
e gemme dalle tombe

Arrivi dono al fiore un impellente
palpito in chiasmi che sorgente scioglie
dalla pietra carpita dal sospiro
venuta al fianco tuo da notte emersa.