Poesie di Rita Stanzione

Lo immagino un risveglio
che non somigli a niente,
solo volare sul fango soffocato
è partitura che fa musica,
come c’è danza su una tela
-è un velo le danceur, che anche
senza volto sembra esistere.
Prima di camminare
si fluttuava in acqua: già liberi
si sfumava, si riappariva. 

Ti sei accorto che le nuvole
non sono mai le stesse?
e queste hanno un colore straordinario:
l’acqua mai ha smesso di credere,
ci vede passare e sparire nel niente
ma non è l’inferno a pesare in faglie segrete.
Ti sei accorto di quanto rimorso
attraversa i deserti?
Laggiù le braccia vuote degli ulivi
e un profumo si spegne
mentre Plutone candido spettro
bisbiglia di ansie e timori
ogni grado. Perfino
le crepe nei muri e le fughe
il lato oscuro della luce
e quanta sete caduta dagli occhi.
 

Dev’essere un umore d’aprile
a traboccarci da bordi anneriti
ché non saremmo più di un foglio frusciante
senza una rarefazione esposta al ramo
e la voce attinge da un petalo che cade
veggenti noi di un gioco sacro
riflesso bendato del tempo
in gabbie ferrose e cavalli di piuma
 
e sei e non manchi ventre in distacco
dolore ristoro mio tuo
congedo d’inverno nella fibbia
che la bocca scalpella
-e poi un’altra poesia.

E già qui un’ombra di pioggia
ovunque spartisce 
riflessi di latebra. Latente
il respiro lo indosso
in algore di nostre catalisi
e al tocco cosciente di sferza 
la schiena sta ferma
come la cerva
che subodora il dirupo.

Piove
sui portali d’autunno
dirada, s’infittisce
apre serrande
sulle mani ripiove
e un amore
per due
si moltiplica 
- è una festa di noci
e foglie accese
folate
in velluto la gioia
d’insieme

la fronte
chiara distesa
domanda al respiro
se non scompaia
dal velo dei vetri 
la certezza di esistere.

verde feroce e limpido
le chiuse scivolate
più in là del verbo
ora ch'è fonda terra
all'iride

Percorso del bronzo sillabato,
l’emozione: siglare gocce di non tramonto
con i nomi -vita e migrazione, ritorno-
Essere in bocche liquide
nel pensiero più reale
nel sottovoce mai confuso con intralci
 
Tutto è stato, tutto è noi
nel punto esatto di spazi eliminati
-sapevi
quanto sono ladra?

Morsa da negare da sondare
tutto documentato tutto incerto.
E tu che vuoi sapere
e tu non vuoi sapere:
urticata speranza, rosea disperazione.

Hai sognato al buio
latte lisergico e mandorle di cagli.
Hai sognato il nocciolo sospeso che una fame divora.

Qualcuno lo recida o una gazza ladra 
stacchi quest’ambrafiore di colostro scuro,
ch’è prato il petto ora falciato di silene
e l’erba marcia fa per risalire
sui gerani al balcone
dove largo hai piantato il sorriso.

Non vorrei più visitare le pietre
per non calpestare i violini. Suonano
per anime, ghirlande e tutto il resto.

Dopo, l’aria del silenzio è la stessa
che viene a notte a coprirci- nessuno
chiamò indietro mio padre da radici di selci
né si attivò una linea segreta.
Quel fumo lento che ruba ciocche ai roseti
senza un sibilo, seguimmo
costernati di perdita.

Se almeno ora vedessi
gli incroci delle sue vie, dove svelto
va a cercare pane fresco per cena

ma è uscito lasciando le chiavi
e la porta getta altre spine
-un legno rinato per poco
appena a spezzarlo, il riposo.

Passa parte a parte la nebbia
lascia verbi all’infinito -sono
grani incompiuti a stringere le bocche.
Gela il silenzio, gola di resina sospesa.
Tenero è solo l’abitarci
tra foglie e formicai dormienti,
d’aria che tende terra
per l’orma cara ai piedi
che non scivola.

Se plana pace
l’esserti canto, all’apice  
che ci rese di piuma
 
sconvolti i passi
in tangenza che unisce
lo spazio, qui si schiude
la chiave - per l’aria.

E tante lodi
alla pacifica vendetta del brachiosauro
il ponte d’ossa
sui turbamenti dell’evolvere.
Da quintessenza, muto
il citoplasma che s’espande:
 
non s’è negato l’atomo alla scienza,
così una macchia fragile
rivela che l’essenza
-d e s o s s i r i b o-
non è principio, ma un’accoglienza.

E poi se vieni
a portarmi un altrove
non lasciare spento un cantuccio
quel giro di parole
piccola stringa di una luce
sorretta insieme
 
una porta-finestra
in riva al sangue, devi aprirmi
al ritorno di una città
che gravita tra sé e sé
lobo d’un capestro, eppur carezza
al polso.
 
Ci si rimane in mente.
Bisogna viaggiare nell’incoscienza
delle nuvole, scalee di piume
da non calcare il peso

credere a stasi d’edere
più profonde, sul gelo.

Raccontami una storia
la storia d’un viaggio
affascinato dal suo centro
armonia d’insieme
di una monade in un oceano
continuamente appena nata
in illogiche involuzioni
apparenti
 
 - Tanto si è perso
tanto si ritrova
e niente rimane quel che è -
 
Il boomerang non fa fermate
solo sfuggenti indugi
nel combattere l’aria
verso il fondocielo
distacco da uno zenit
svasato di certezze
Mai hai lasciato quella casa
eppure ci ritorni perché
ci abiti da sempre
sdoppiata da un’essenza
che ha nostalgia di te
La soglia ti aspetta
e placate le distanze  
ti riappropri del tuo vuoto
 
La mente del silenzio
magari lo scopre
chi sei veramente
In fondo
il nulla unito al nulla
non fa sempre zero
 

Ventre cobalto
dalla ferita immota
 
quella luna d’amianto
un simile abisso
 
a tratti ridiscende
singhiozzo
che parte dalla fine.

Prego l’esorcista dei fiori
di espellere un graffio
mentre la nuca si copre di ascolti
fianco a fianco al brusio degli insetti
caduti nei cimiteri dei canti.
Altro il tempo di sole inconsapevole,
rianimo il pianto lasciato a seccare
nell’inciso turchino. Ma la soglia
del cielo è un punto cieco
una cruna inspiegabile.

Qualcuno dica agli incompresi
com’è vasto il rumore degli occhi
e colga il grido dei palazzi
senza finestre.
È una piccola sagoma, fedele
a chi da solo abita il giorno
che d’improvviso volge a notte
-la mente che si affanna
e non sa riparo, non sa il ritorno-
È donna. È donna? Chi potrebbe dirlo
se lei in realtà è un’essenza unica?
Entra nel silenzio del fratello folle
nell’urlo solitario
gli dà un boccone e nutre,
cura tutti i suoi sogni
cura parole strane
di voce nata e non riconosciuta.
Quando l’ha ridestato, gli dice
ch’è dolce la luce, il sonno, il dopo.
L’assenza per paura.
 

Si dondola
nel vibrato di amache
vuote. Sottili
i pensieri scostano il mondo
per non averlo troppo addosso.

Come si sta a fare i piccoli acrobati
della costanza, gli smarriti nel binario
del certo e più meriti da eresie
di zigomi tondi -l’opera assurta,
le repliche al teatro dei tarli che
insabbiano le stelle. Slanci -come
si sta a dirli al pulviscolo che
non lascia spiegare i rumori
delle belle giornate, della lava
venuta su da ossa di conchiglie.   

aliti in affido
la tua terra la mia acqua
un albero poggiato

Qualcuno, forse un grande incompreso
un diverso un indifeso
 
qualcuno cerca
in quel vuoto di nomi
e raffiche d’inverno
dentro la luce che abbandona
 
immagina la parte mancante del suo viso
il sorriso d’infanzia che taglia il cielo in due
-qui lo spazio chiaro e lontano il fango.
 
Cerca di aprire pieghe
dare alla luce piaghe di silenzio
guadagnare un sogno
d’insorgere, diamante
da un gemito di polvere.

si culla nelle stagioni
il sogno dei sogni
per la paura dei detriti
e i silenzi degli alberi cavi

Un po’ la segui
poi la precedi
la brezza irrazionale
folgore al viso che s’incurva
tenera taglia il mondo
da un cordolo di assenza
e clorofilla -natura adottami
in folte macchie e orme di trifogli.
 
Non sento gelo né paure
un solo punto- varco
iridescente chiama
mi ravviva
notturno spegnimento
dove smottare il nero-
tempesta
e mancamenti
come sa fare un albero
una radice
un’ala che si asciuga e canta.

Per lunghe ore seguo
ghirigori degli occhi
fluidi pensanti
girano pagine, vagheggiano
di mappe antiche e nuove.
Sovviene lo scorrere di un treno
il bel fischio sull’erba.
 
Dov’è che andate
mentre sembrate a parlottare
ognuno questa lingua?

Prima che si voltassero
l’ho visto
avido e tenero il cipiglio
su porte audaci
“vorrei provare a dire e a fare
a sciogliermi dall’ordine”.

E poi, anche le foglie
avvolte al vento 
fuori dai dedali a conoscere
l’altra metà del viaggio.

Di te sconfino in aurei plessi, come
irradiasse cielo da libertà
di vene e spire
in deflagrazione. Principio
in forma d’aria: dissipata materia 
 
se l’ombra apre uno spiazzo a foci
la luce affonda d’occhi
va a recidere lame
dov’è posa quel tempo
che non siamo.