Poesie di Rita Stanzione

Essere, volere
-non volare
contare, mirare diritto
Mira e scopo a tempo:
click: energia cinetica esaurita per crisi
-sorrisi a mala pena digrignati
 
Un tempo pari, un tempo dispari
il dissesto fuori programma
di un musicante a ore
col cappello riverso -vuoto di monetine
 
Mi gira in testa, aria di Bach, sublima
va a toccare corde non permesse
come una fuga, una favola scanzonata
un chiaro ruscello dove non ha bevuto
il lupo con la sua discordia -l’agnello è libero
 
Di bollicine la pelle -d’infanzia dolce
una, l’altra e l’altra e l’una
mi salgono perle di collana
al collo un godere veloce
da non entrare nei pensieri
 
perché il mondo avvolge
d’ovatta insonora
perdo il rumore del passo
senza trovare,
continuo a dire dove mi sento
cose leggere cose
così fitte

Deriva
dove i sogni non sanno
di non sapere
La felicità 
si è assopita
nelle secche di un girasole
Il nostro tempo si ritrae
in una larva 
con le ali

 

modula sponde
ché d’acque in fuga recide il verso
terra e grembo
resa di perdono

Chissà questi tuoi cari oggetti
se hanno piegato polsi di carezze,
strenui seni di sponda
dove puoi andare
attraversarla tutta, l’ossidiana,
dove restare - alle illusioni
di marzo, alla mimosa
che poi si spoglia dell’oro.
Chissà, se tra gli oggetti
un silenzio in meno non s’insinui
come sull’acqua un soffio se si posa
da ombra chiara in quelle nere.
Strappi, falci di nubi, chiodi murati
e la tua treccia legata stretta
chiusa a chiave
chi intrica e chi scioglie,   
appena qualcuno -la limpida mano
nell’atto radiale, di darsi.

ancora le meduse poi d’istinto
chiudo viluppi e mi sottraggo al vento.
una molecola di sale
di te una stria di nylon
lasciata a decantare,
sussurro della sabbia
al giglio
al mare ch'è nel calice.

abito dove il bianco 
cristallo di polvere mi solleva
piuma sulla terra battuta
senz’altra memoria che il bianco
alchemico di orchidee e musica
sordo per mano tua che emana
il limbo fermo degli oggetti.
una grazia già di vibrisse
nello sfiorare eremi eterni.
fino a rapire il vuoto
quel prato di altezze e una lamina
muta attraversa il sempre
degli occhi. è la luna che
si abbraccia nella cruna 
lontana, di adorazione/affezione
– l’altro limite, altissimo.

Dove vanno i sorrisi
della parola luce? quando
più oltre il muschio
ombre alitate posano
mazzi di fiori alla memoria.
 
Ti tiene in vita un nugolo
di occhi nudi
 
la coltre di calore
a cui hai
dato un nome di stella rossa
col refuso del fiato
a perdita costante, a resa.

 

C’è un piccolo mulino
sotto il mantello del bosco
dimenticato
non batte più il suo tamburo
sul gorgheggio dell’acqua
Panta rei
scorre e corre il ruscello
lo stesso da sempre
ma la ruota non fa più la ruota
e la macina non ha più voce
nella carezza
conciliante e pacata
Il mugnaio vestito
del buon odore tinto di bianco
s’è addormentato
accanto al silenzio del maglio
e sogna della sua fiaba.
È la fiaba dei vecchi stanchi
felici della fragranza
del pane sfornato
di mia madre bambina
che sgranava le spighe
giocava e saltava sulla bilancia
tra i sacchi satolli
e si bagnava nel canaletto
Mia madre s’è fatta vecchia
ogni storia ha una fine
la pietra resiste
e il mulino di pietra
è una fiaba fra tante
 

Il mio centro imperfetto
mi fa tremare
al vizio terribile della sua musica
danza di gruppo di arterie
poco originale, trascinante sì
Vibro tutt’una col suo potere
mi piego per appagarlo
mai per piacere
La bacchetta del direttore si presta
in virtuosismi sperimentali
gaio divertimento il suo
burrascosa paura la mia
Il suo slancio innocente
mi lascia indietro
il ritmo diventa non pertinente
Pochi secondi allungati
dura l’estrosa vertigine
nel ritorno ancora una volta
mi guardo, sono com’ero

È un bisbigliare
puntuale nel baccano
di voci impermeabili
-la notte ci soccorre
ringhiera su città distoniche-
incavi qui di voli convenuti
un ordine ci prende
in castelli di erebie,
prolungamenti
sopra lo sgretolarsi del minuto
a crescere parole e crome
è un belvedere 
via dai deserti.
C’è un ramo d’etere
in mezzo a schiene d’ombre
vorremmo la sua forma
un’autorevole mancanza di dolore.
 

Eppure ti attraverso
lentamente, incessante
dalle note lontane
dell’intimo rifugio.
Sono il carillon pieno di poesia
con la voce che svetta
il buio di stanze malinconiche.
 
Di idee platoniche e scintille
ci consumiamo
per impulso del volo
il sogno nei rami d’eucalipto
con l’ombra levigata
del quotidiano
frusciante come un passo.
 
Ci dice  -osate,
andiamo a riempire il mondo
di pretesti per battiti congiunti
e volti che si somigliano
eterni e giovani, in una tenerezza
di profumi effimeri.
 
 

Il momento si dilata all’infinito
in calore asperso, fino ad averne freddo.

Siamo la polvere adagiata sulla terra
io sono polvere donna e siamo altro, insieme.

Io sono altro e siamo oltre le parole vuote, tutti
siamo polvere da non calpestare, fragile
siamo da soffiare, sussurri in voci.

Non cerchiamo che voci simili
voci da vivere con- vivere

da far rinascere l’altro da noi
uomo, bambino, vecchio, cane abbandonato.

Ubiqua generosità, da voler dire donna
gonna, campana, chioma
protezione e cento dimensioni

centro accerchiato da sussulti
per una strenna di stupori.

Sentire, dare, amare,
noi.
 

La cattedrale è polvere nel firmamento
possiamo solo pensare che finisca
poi
 
una campana suona
specialmente per chi non l'ascolta,
siamo già via lungo una vita
lungo i visi che non abbiamo conosciuto
 
Agavi e corpi nodosi, piante africane:
hanno un'anima diversa
le tue dalle mie
hanno un sale che brucia, un sale forte per riserva
La calce, anche... da te è più bianca
lo è sempre stata:
toglie la vista; toglie la cognizione
di chi siamo
 
E spegne il tempo
quel bianco
intollerabile e morboso
 
diventa lento, uguale a sé
non si lascia prendere dai rintocchi
Non si ripete
e ci ha ingoiati
 
ci ha già fatti sparire

(poesia edita in "Canti di carta", Fara editore 2017)

Indietro, ancora sembra un inserto di verde
(credo) la forza della materia perenne
che muta sotto la pelle, gioca
al respiro di una farfalla.
 
Lo vado a cercare quel sole figlio
del grembo, almeno una volta
bisogna morire. Ma lo sguardo
è perduto nello sguardo di altri
e non emerge che un occhio   
 
veemenza d’immaginazione
umettato splendore
di schegge gli orizzonti confusi
-lo spazio mancato varrebbe una danza
ma solo le foglie hanno appreso
come si va, come si torna. 

L'eterno ha unito soffi d'anima 
ha legato i corpi al vento 
ha provato a dimenticare 
la gravità dell'essere 

Non conosco altra mano 
che possa plasmare quest'istante 
farne plagio e natura morta 
che continua a fiorire 
sulla tela della poesia

Quanto agli occhi
mi hanno ricordato gli sciami spersi
sotto le code delle Pleiadi.
C’erano anche gigli, a testimoniare
quanto permanenti sono
i profumi del bianco.
Perché di petali se ne aprono
uno nell’altro -ardendo di sole.
 
Anche rinascendo
non abbiamo niente di più profondo
che queste frecce

che trapassano il tempo,
tranciano le assenze.
Ci sanno scrutare dentro.
 
Deflagrazioni d’intensità…
sto appuntando gli attimi
di lineamenti che sfociano in altri,
perdute ore di pupille
nell’amarsi a vista
e continuare
senza più luce.

È un rotolarsi cielo e terra
la stagione corrente e noi vivi 

l’affidarci alle chiome 
solo apici che tornano apici
accesi nel glicine, grappoli  
di attimi al mondo.
Dissolutezza di noti profumi
se fai che l’inverno sia maggio
piano o improvviso, sempre
mi  riempi del ritmo segreto.
Brezza epidermica
mia prima
passi le dita, mi indaghi
in seno d’ambra -ti posi
a sbozzare altri fiori.
 

Se trovi metà poesia
su una panchina
sulla scala del metrò
in una botola
sotto le suole
in una sala d’attesa
al mercato delle pulci
all’aeroporto
in una nuvola
in un crepaccio
nel letto di un fiume
sotto la neve
in un campo di ortiche,
prendila
portala a girare
non prima di aver lasciato un verso
e una freccia sussurrata
di “continua tu”

È quell’abbandonarsi
umano alla natura
a far dei sensi intarsi
di sottigliezze fotografiche
 
Così il tocco alla rosa
derma e velluto
a trattenere il sale della notte
Così la spina è disarmata
del vezzoso raggiro
 
E petali le labbra, a respirare
il miele dei pistilli
acre dolcezza
da cambiar sesso e colore
alle mosche accanite
al filo di scirocco
 

Dove non si avvertono che ricami di braci
nell’ultimo bacio, l’attenuato fragore
ora: le porte sono respiro lento,
immagino frusciare il mantello
delle case spente, e muovo l’alba
della prossima gioia
dai lunghi rami e bouquet che mi regali
 
e amo l’odore steso sulle dita
amo il petalo che gira e gira
finisce vivo sul cuore
 
 

si annera l’iride-
dal calumet dell’ira
il sole è perso

Mattino pomeriggio e sera
notte mattino e pomeriggio
sera notte e mattino
-cicli e geografie
posture, intrecci
piume e coltelli.
I vetri che lasciano passare.
Sottrai l’aria e cammini
(cammini qui)
salita lunare dal peso dolcissimo
qui è la costa messa a guardia
pietra di tripudi
qui è ossigeno e sabbia
il sudore della nuvola che arde.
Mattino pomeriggio e sera
-il dì e la notte
questo amore di foreste
che si agita con o senza foglie.  
 

Il tempo adescato dalle nebbie
il tempo diradato
la dispersione delle dita
la distanza azzurra
Lampade intermittenti
di attese e di paure
Graffi sulle notti
per lo sguardo poeta
che dal sonno racconta
di chissà quali eroi,
di soffici fantasmi che passeggiano
su treni di ritorno
con primavere ai finestrini
e timbri d'amore sui biglietti

La luce ci ha legato
più volte
le venature
di pelle nuda
sui vetri specchi
alle finestre.

Spiando
il balletto delle forme,
moltiplicandolo
nei giardini glabri
dell’inverno.

Un sussulto per trattenere
il vento
uno per liberarlo
Il chiostro del petto
contiene scale di tremiti
fino al confine dei baci
dove un insetto brillante
sta fabbricando 
il suo miele migliore