Cinque Cento Settantanove

Non sono una scrittrice: io uso le parole
per ammenda e per benda. Lo squarcio
allaga se io accorro con il mio post it
di consonanti e morti alla rinfusa.
Non sono una scrittrice: le righe sono
stecche da frattura, barelle con
potenzialità di fossa, secche e meretrici
le mie rime. Si diedero al bordello di
una passione e di dolori alterni ma
poi ecco la bianca stanchezza fra le
gambe della A e dell'alfabeto.