Liberi

Quante ere avanti
al misero nostro essere spiccioli
i libri ‐ echi di ruderi
nodi di voci
di ogni mondo possibile.
Vi entriamo abitiamo l’inchiostro
di un infinito presente
‐ è un bel confabulare
capace di scomporci
ricomporci
incrociate risplendenze
déjà‐vu
in inscenate trascendenze
sull’asse teso
dalla parola principiante tra vero e
tinte sommerse che s’infiammano.
Disvelamenti a luce
da averne cura
creare archivi di bellezza
ché anche la polvere ch’è nata
dalla carta si intreccia al cielo.
Traccia l’eternità.
E quando li bandivano
proibivano, bruciavano
i libri ‐ i liberi ‐
era solo paura
di ritrovarsi a specchio
brutti e schiacciati.

poesia pubblicata nella rivista online Nuova Euterpe 2023 vol. 1