È granello appeso a tela di ragno, la lusinga; basta un soffio di vento per squartare la tessitura. E cade, la lusinga, pesantemente sul nucleo dell'Io e l'uccide; dalle sue ceneri, s'alza l'Ego, vittorioso e famelico.
Amare non è semplice, fa scoppiare tutte le nostre inconsapevoli aspettative. È arte d'amore far danzare la bellezza che non ammorba l'amore. L'amore è cielo, l'amore è demone. Sarà il nostro cielo o il nostro inferno ad alimentare la stagione dell'amore.