Il problema, è che non ho niente... Solo l'arma delle mie parole.
Dicono sia spoglia di ciò che luccica... eppure nella mano, come una penna -stilografica-, d'inchiostro che non ha termine, brilla l'arma che è di Luce.
...abbiamo scritto tutti un libro... è nel cassetto, è in un blog, è nella mente, è nei neri versi che ci portiamo dalla nascita... è nell'aria, nella sigaretta accesa e lasciata alla pietra di un marciapiede... è sotto la suola di una scarpa o sui piedi scalzi delle spiagge... è nel mondo e nella terra di cui siamo fatti.