L'intensità della luce è quel che resta del pulviscolo di un raggio,
ma noi sappiamo soltanto contare uno per uno quei granelli di polvere,
la quiete della sera è quel che resta del giorno,
la luce piena ci acceca
Solo le " intermittenze del cuore " dischiudono nell'attimo l'incanto della memoria,
il resto è idraulica, meccanica dei fluidi, cuore di cenere a contachilometri limitati,
questo cuore è mortale, quello no