Mery e Jonny   
  
Lei è Mery!  
E all’ inizio della storia era bellissima.  
Lei è  Mary .  
Ha il pianto sintetico,  
un piano bar sconfinato negli occhi.  
Lui è  Jonny!  
così incontrovertibile!  
Tanto che non riesco ad assemblarlo.  
Mi aveva promesso di fissare col replay quell’ unica immagine.  
Evaporata  
Edulcorata.   
E’  per questo   
che non riesco a restare nella storia.  
Non essere drastica ‐  mi dice Jonny.  
Prova a guardarli da fuori quei due.  
Non vedi che  Mery è  ancora  
affacciata  al suo  smartphone,  
e che Jonny continua a studiare teatro ?  
Guarda bene: non vedi che  
qualche emozione  resta impressa in memoria?   
Mery sa bene che non può spegnere lo smartphone.  
Ucciderebbe quel che resta di Jonny .  
 Jonny, per fortuna, casualmente,  ha letto sul web   
che  nulla è più inclusivo  dell’ esclusione.  
Si è  salvato.  
Il regista, comunque, è  tutt’ altro che astemio.

Mary e Jonny 

 Ho frequentato l’amabile luogo dell' amore,  
la sua trepida sala d' attesa.  
  
Ho fatto la fila   
sfogliando una rivista.  
  
Sono stata cordiale col tuo bacio.   
Ho respirato la brezza del tuo profumo.   
  
Mi sono aggiustata una ciocca di capelli  
nello specchio dei tuoi occhi.   
  
Ho aspettato  che la notte  
si ubriacasse di luna.

Ho frequentato 

L'autrice vaga tra le emozioni del momento, cercando forse un'identità, un senso del vivere, cercando una definizione e un incedere all'essenza che traspare da ogni riga. Un idillio tra l'essere vivo e sentire questa vita, e l'essere in mondi lontani, dettati dalla sensazione di vivere, come se il tempo non passasse e rimanesse tangibile a farsi intendere come un lieve accento di vita e sensazione di vivere.

Rossetto vermiglio sul volto della luna

E adesso che ho indossato il giorno  
 vado dal lustrascarpe a lucidarmi i passi.   
 Avrò cura di spegnere l’ allodola che ho in petto.   
 Sempre devo badare   
 a vestire in modo corretto,  
 a non sporcare l’ abito dell’ occasione,  
 quella che dio mi nega.  
 Intanto i miei vestiti a fiori appassiscono,  
 i vestiti dell’ amore sono in terapia,  
 i vestiti dell’ infanzia non vogliono crescere.  
 Non trovo il mio abito frugale,  
 quello di ogni giorno.  
 Ho solo l’orma del crudo mio vestito   
 e un pensiero rapace   
 che lo indossa.

Antonietta Fragnito

Scritti da Antonietta Fragnito

Mary e Jonny

Ho frequentato

Rossetto vermiglio sul volto della luna

Adesso