Svaligiate le stanze
non è che polvere di limatura rossa
a sconsacrare anche la luna alla sua terra,
a restituire odore sulla caduta delle foglie
  
‐ i miei vestiti verdi abitano l’ombra
e un’anta di giornali –
  
e si ripara il vento 
dietro promesse come note
dietro l’impalcatura di un giorno di canzoni.
  
Sotto la neve ho già dimenticato gli stivali
e tutta quanta la sua voce di brillante
che mi scheggiava dall’inguine alla gola,
che non mi dava aria da sporcare
né un viottolo di rane perse a naufragare un grido.
  
Mentita e sola, io, seduta nell’occhio del ciclone.
  
Scoperchiati i mobili
resta l’impronta al dito e un’onda di salmastro già venduta
la porta che non cede prostrata sulla soglia
ad accampare scuse per tutto il suo chiarore,
l’androne sventolato dalla rapina azzurra
di un fermo immagine filtrato sopra il mare
  
e io che cerco tra il letto e le rovine
un gatto avvolto in solitudini stellari.
  
Sparite queste case in una danza,
dentro il confine è sabbia 
che si solleva e preme
a rivestire, periodica, il bordo di una riva amara.
  
E brilla, ai pescatori smemorati d’isole,
che vanno. 
  
*12 agosto 2006*

Svestizione d'ingresso (autunno)

Non è stato che un sogno a vergare le ossa,
un dolore piccino che ora muove da solo e rinuncia
come petalo steso sconfitto sul ventre
dal guadagno del sole.
  
Non avevo nel petto altro che il desiderio
di un gemito sordo, fosse anche malato in ginocchio
  
o confuso
  
negligenza di un vivere che si piega al dolore del vento.
  
Ora nego quegli occhi, davvero li nego, mentre canto 
al disordine il luogo dove sosta è smeriglio di onde,
mentre accendo i miei fari noiosi sul carteggio del giorno
  
e assomiglio a mia madre che parla di piante perenni
che non scendono mai a carezzarle le pene più bionde.
  
Tu sei stato, e il sogno addolora perché aveva il riflesso smaltato
di chi cerca quell’oro sulle mani vestite 
che si accendono ancora a disegnare la sabbia strappata dal mare 
e a rotolarmi granelli,
  
oro mare di parole perdute, oro vento come il punto impreciso 
che ti ha visto arrivare, dritto al dolore, dritto al silenzio,
zitto dell’acqua che svelto portavi 
e una goccia, una sola, 
ma era per me. 
  
 
  
*Marzo 2006* 

Non è stato che un sogno

Non mettere le mani nell’acqua
che poi ti piove addosso, bambina, tutto il tremore d’inverno
e d’ogni lampada il fumo, a scoprirci, con le sue dita curiose.
  
Forse non c’ero quando chiamavi la luna
ma dietro le spalle viveva una tenda spaccata
di tulle e una valvola buona per l’aria
che entrava, a rinfrescarci la pelle stupita d’insonnia.
  
Hai visto, dentro quest’occhio è la furia,
quercia di ferro sui palmi a ingigantirti le ombre
  
ma scende ‐ e di una palpebra d’oro ‐ lambisce
l’altro mio azzurro di bene,
scia di mare che annega anche le lacrime secche
quelle tra il letto e le sponde
volate deserte di terre che ti ho calzato d’oriente
con il pudore di nenie assolate.
  
Ascolta. Io canto il gallo che muore non per mia colpa,
canto la peste che tocca le vesti e si adagia
come una spada sovrana sul ventre che non ti ho visto
ma prego
  
e ho conservato le forbici e un rosa d’amore pastello
dentro il cassetto invecchiato.
  
Lo sai che non è tardi, bambina, per regalarci un avvento,
per coricarci al castello anche se neve sui bordi
ci restituisce corone di ghiaccio e un avanzo di sabbia ramata
irrespirabile agli anni.
  
Io navigavo la notte ma tu bocca a cuore dormivi,
tu che mi origli e rallenti le spire di tutti i nostri serpenti
nascosti, regalata ai tuoi sogni migliori
  
ma adesso, su questa steppa d’estate,
sul mio cammello e i capelli d’arancio di seta e di dune
  
io ti rinnovo l’amore alle mani e un profumo
come distesa al suo unico fiore,
spiraglio blu  che ti bacia e mi assolve 
  
di luce
  
sul gelsomino che muove 
bianco tra tutte le rose.

In fiore

Si ferma anche il vento
E poi si ferma il vento come un mare pieno 
al piede sterile di solchi sospettosi
perché non ho più trina
da svergognare al passo lento di sere tuttaluna,
non ho più merce bianca da mostrare 
alle comari afflitte da sottogola impolverati e duri
e un urlo si compiace dentro il respiro povero dei sassi
sbriciolati da tessiture perse al bivio della neve
dove anche il cieco sa l’impasto azzurro e fuggitivo
tra le mani
e gioca i suoi colori 
con me, che sulla paglia mi accudisco lesta 
in equilibrio di un’assenza, e vertebrata di ossature 
antiche in sepoltura attenta, magari su un avanzo di briciola leggera.
Quindi si ferma il vento ‐ e io non lo sapevo ‐
indaffarata a margine di scialli
per ricavare l’ozio da preghiere calde in mio sudore
si ferma e cade nella ferita tra due mattonelle
dove ballavo a passo doppio la solitudine fasciata
dei soldati,
il grigio tutto intorno e l’ora piena
del pasto a me impercettibilmente tanto caro,
seduta come MadreMadia alla bicocca,
caduta al freno nero di un cavallo equestre
falò d’agosto su vertigini smurate
da navi di passaggio a un equatore.
Così di me rimane legnacenere sbiadita sullo specchio
che non s’incendia, eppure,
(ascoltami) 
sull’ansia di una brezza già dissolta
ancora no, ancora no, non muore  
per decenza. 

Iole Troccoli

Poesie di Iole Troccoli

Svestizione d'ingresso (autunno)

Non è stato che un sogno

In fiore

Si ferma anche il vento