Se stava a pijà muto, poveretto  
su ‘na stradina bianca ‘n somarello  
la frusta che ‘n omone cor mantello  
je dava su la groppa dar cassetto.  
  
Sbuffanno dietro a lui sbucò ‘n trattore  
che s’accodò tranquillo fino a quanno  
sopravanzò er quadrupede ‘n affanno  
e a fianco je se mise lento a côre.  
  
«La vita che noi famo è dura assai.»  
diss’er trattore. «Bestie da fatica  
entrambi semo noi… la sorte amica  
de certo nun ciavemo, quanno mai!  
  
Rispetto a te però sto meno male  
perché me sarvo almeno le frustate.  
Ma, nonostante tutto, ‘ste giornate  
le passo proprio come ‘n animale!»  
  
«Accomunati da la stessa sorte  
a vive stâmo qui co’ le disgrazzie,  
nisuno trovi mai che dice grazzie  
e quanno ar dunque semo foje morte!  
  
Però finisce qui l’analoggia  
perché io bevo acqua e tu benzina  
così che gnente ‘n fonno ci avvicina,  
si puro insieme stâmo su ‘sta via…  
  
‐ concluse er somarell’a capo chino.  
«E poi ‘r finale nostro è ‘n po’ diverzo  
e a dà ‘na spiegazzione nun c’è verzo  
si maledetto contro ciai ‘r destino.  
  
Qualunque cosa sia tu, prima o poi,  
cor vestitino lucido e fiammante  
e ‘n ber motore ancora più brillante,  
sarai rivisto ‘n giro fra de noi,  
  
pe’ via de quer famoso riciclaggio,  
e ‘n vita tornerai anche più bella…  
un pezzo ‘nvece io de mortadella  
è ‘r massimo che ciò come miraggio.  
  
È solo ‘na questione de fortuna  
trovà qui ‘r posto giusto su ‘sta tera:  
de li sfigati porto la bandiera  
perché de vita ce n’ho solo una…

Un trattore e ‘n somarello

«Di fronte a casa mia c’è ‘na finestra,  
che quanno giù dar cielo scenne er sole,  
s’accenne de ‘na luce fioca e rossa  
nimmanco io lo so da quante sere.  
  
Sur davanzale ‘n fiore de ginestra  
ce vedo spesso o ‘n mazzo de viole  
e trovo strano che quarcuno possa  
rubbà li fiori a cento primavere.  
  
É tanto tempo ormai che me domanno  
chi mette mano a tutti quelli fiori  
e s’annisconne dietro all’inferiata  
de quella casa tanto misteriosa:  
  
la madre de ‘n regazzo morto quanno  
ch’aveva pochi anni, li mijori?  
‘Na povera vecchietta disperata  
che morte aspetta come sola cosa  
  
o ‘na regazza dorce, ‘nzuccherata,  
magara de costumi disinvorti,  
che l’omo aspetta invece pe’ denaro  
e quann’è sera co’ li fiori gioca?  
  
‘Na vòrta vojo falla ‘na scappata  
là drento, ch’er diavolo me porti!  
Sarà ‘n destino dorce oppure amaro  
a dà la vita a quella luce fioca?»

La luce rossa

Ho preso la matita e col cerone  
il viso ho pasticciato da pagliaccio,  
coscienza ho perso un dì di quel che faccio  
perché ricalco l’orma del buffone.  
  
Lo specchio guardo, ma non mi rifletto  
mentre i colori spalmo da pittore.  
La tela è un viso ed il pennello un cuore  
che intingo nella cipria e nel rossetto.  
  
La bocca grande, priva di sorriso,  
a dondolare sopra l’altalena  
mi porta con tristezza all’improvviso.  
  
Immensa è diventata la mia pena,  
la lacrima che scivola dal viso  
più amaro rende adesso il retroscena…

Michele Verde

Biografia

Scritti da Michele Verde

Un trattore e ‘n somarello

La luce rossa

Delusione di un clown