Di questi amori falsi
non posso più sentirne i pianti.
Sputerò in pozzanghere
ricoperte da bellezza
e ricchezza.
Ma per ora
nascondo le sue perle
di saggezza
e morirò.
Piangendo
pensando
alla nostra sottile
lana unita.
Morirò.
17 settembre 2010
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La vita è come una sigaretta: se la fumi si consuma, se non la fumi si consuma lo stesso... Questa ti uccide, lentamente, ma non ti lascia che illudere, quando la fumi sei felice, eccitato, sorridente e merdate simili. Ma non resta che il ricordo intrappolato nei polmoni. Poi la getti via, come un'occasione, come un attimo perso. Io voglio rollarmi la vita, voglio decidere di godermela tutta e voglio scegliere cartine, tabacco, filtri... Voglio che si consumi solo quando la fumo, la voglio naturale e decisa, come un buon drum.