CIGNO
Pigramente planano i voli,
muovono appena l’onda,
in un silenzio bianco di ali di diamanti.
La bruma sottile nel suo vago esistere
s’abbandona cheta alla sera.
Gli ultimi arabeschi di luce
tingono fiabe e incantesimi
sul filo del tramonto.
Sotto la bianca luna
un bianco cigno diventa Sogno.
10 febbraio 2026
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Non è vero che chi legge ha la testa tra le nuvole. Tutt’altro. Ma il poeta non può più stare solo nella sua torre a rimirare il cielo. Deve sporcare di fango i suoi passi, e raccogliere il respiro del mondo.