CIGNO
Pigramente planano i voli,
muovono appena l’onda,
in un silenzio bianco di ali di diamanti.
La bruma sottile nel suo vago esistere
s’abbandona cheta alla sera.
Gli ultimi arabeschi di luce
tingono fiabe e incantesimi
sul filo del tramonto.
Sotto la bianca luna
un bianco cigno diventa Sogno.
10 febbraio 2026
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Non siamo mai soli, la strada è lunga da percorrere, qualcuno è sempre accanto, basta saper vedere oltre. Penso che il sogno di ogni uomo sia lasciare un'impronta di sé, per trovare l'immortalità. Quando scrivo do voce a coloro che passano su questa terra come sabbia impalpabile, parole senza voce, pianti senza lacrime, invisibili. Quando scrivo trovo la traccia dell'immortalità.