Era sempre domenica
quando soffiavi solitudine
sulle tende infiammate d'estate
e col dito appeso al cielo
pigiavi le tue ore andate a male:
acini rossi trafelati di rimpianto,
indegni d'esser vino
È sempre domenica adesso
eppure fingo che non lo sia
e ubriaco l'autunno
con le strofe della tua malinconia.
28 febbraio 2017
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Il sogno può essere libertà e prigione al tempo stesso: si è sempre liberi di sognare, solo che a volte di certi sogni non ci si libera facilmente, o forse mai.