Restano i giorni
chiusi tra le dita,
come petali dispersi
nel piacer dei fossi,
e la memoria
stanca della vita
tinge l'autunno
nei suoi riflessi rossi.
Appassiscono i volti
dentro echi di magie,
come profumi all'alba
di un nuovo mattino.
E non c'è tempo
che cambi il presente:
lì custodiamo ciò
che ci ha fatto felici,
lì ogni germoglio asciutto
lo vedi ancora in fiore.
.
Cesare Moceo poeta di Cefalù @ t.d.r.