...quando la gioventú bruciava l'intimo in attesa di giorni migliori...
Tagli netti nell'anima,
creati da un bisturi
che prende la forma di una biro
e scrive là dove più il cuore brucia.
Non è un battito,
ma lo squarcio di un ferro
che fruga dentro,
fino a strappare le vene.
Cade l'inchiostro sui giorni,
pesante come sangue vivo,
mentre il buio pretende
tutto quello che non si vede e che non si puo trattenere.
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Cesare Moceo @ t.d.r.