Il mio amore per
te sa di rose. In
un lontano brumaio di
terrore sarebbe stato
in tutte le cose, ma la
rivoluzione è solo ricordo
delle arche, ora fiorite,
e sarebbe incivile
provarne malinconia.
O forse anche allora avrei
avuto nostalgia di un
passato chiamato moderno
e non è moderno neanche
il contingente, ai miei occhi
assetati di noia, di niente.