La corsa cieca

Hanno il motore acceso come una rabbia antica
e la pazienza spenta sotto il cruscotto.
Bruciano il rosso come fosse aria,
convinti che il tempo
debba cedere il passo.

​Inveiscono contro il cielo,
contro il mondo,
contro chiunque osi esistere
davanti al loro cofano nervoso.

​Una mano stringe il volante
come un’arma,
l’altra scorre uno schermo luminoso
che ruba gli occhi alla strada
e la mente al presente.

​Sulle strisce non vedono volti,
ma ostacoli da superare,
sagome da spingere ai margini
della propria urgenza.

​E quando il semaforo
libera un verde ancora fragile,
non c'è grazia per il passo umano:
il clacson si fa comando,
il rumore minaccia.

​Così corrono,
convinti di domare l’asfalto,
senza capire
che non stanno guidando,
ma fuggendo da qualcosa
che preme dentro.

​Perché la vera prigione
non è il traffico:
è la furia che li spinge
senza sapere
dove stanno andando.