Le maschere della Domenica

Entrano nel tempio
con il passo lento dei rituali imparati,
lo sguardo rivolto in alto
e il cuore lasciato fuori,
appoggiato al gancio dell’abitudine.

​Si inginocchiano composti,
sfiorano il banco con la fronte,
ma la preghiera non scende:
resta una parola in prestito,
un’eco senza voce.

​All’uscita il volto cambia luce.
I sorrisi diventano maschere leggere,
i giudizi riprendono fiato sulla piazza.
Un'invidia che scorre sotto pelle,
la malice vestita da consiglio,
pronti a misurare la vita degli altri
per far sembrare più alta la propria.

​Si vestono di bene,
ma il buio li guida per mano.
Lavano la coscienza
con un'acqua d’apparenza
e tornano a casa
convinti di essere assolti.

​Hanno cucito la maschera da soli,
punto dopo punto,
con il filo dell’ipocrisia,
dimenticando che un gesto ripetuto
non basta a fare la luce.

​Chi ascolta davvero il perdono
non ha bisogno di palchi né di orpelli:
cammina a passo piano,
e non teme di essere visto
per quello che è.