S'illude il giorno di trovare ristoro nel tepore delle ore di luce.
Illusione. È nella povertà di animi votati al nulla che si perde ogni speranza, dietro artificiosi sipari. Nel ribollire di parole usurate.
Scivola negli antri bui di vite perse, lungo i binari di stazioni affollate dove gli occhi incrociano, semplicemente, altri occhi.
Una sbirciata fulminia nella velocità di spostamenti d'aria. E la vita prosegue.
15 marzo 2023
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Le illusioni sono come polvere di stelle, frammenti senza vita di un astro cadente.