In questa inerzia
che asciuga
il martirio delle ore
inerme,
dall'urna del tempo
lavo via
del fato
le preziose ceneri.
A volte il giorno muore
senza fare testamento.
1 marzo 2014
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La poesia e' come il mare.
A volte furiosa e struggente
altre mite, indulgente
una carezza, uno schiaffo
comunque una sola maniera
cara e nel contempo straniera.