Scossi il giornale
e le lettere fuggirono
per il prato
cercando la libertà
che dovrebbe promettere
qualunque futuro,
ma quattro accorsero
alla calamita del tuo bikini,
sulle righe
nuotarono verso il tuo ombelico
e lì furono tatuaggio perfetto.
27 novembre 2015
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Siamo costantemente una lacrima di sogno al di là di noi stessi.