Piove ancora.
E’ la morte che piove.
E’incessante,
nella vita incompleta senza estremo,
incompiuta per un brivido.
Piove ancora.
E’ il destino che piove.
Vent’anni
svaniti in un sorpasso,
ultimo fascio di pensieri
tra vetri e lamiera.
Piove ancora.
Non so perché piove.
Non c’è legame personale nella tristezza
ma lei è presente e mi fa solo.
5 luglio 2006
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