Il piccolo uomo cercava di capire,  
come mai ascoltava quel silenzio,  
vicino alle porte del suo profondo,  
proprio là dove c’eran le passioni.  
  
Ascoltò le antiche rabbie, placate,  
gli amori dolci, quelli tempestosi,  
ogni angolo di quella sua darsena,  
ma nessun lume gli venne in aiuto.  
  
Come a ripulir una cantina lavorò,  
tra invecchiate polveri pruriginose,  
scovando talismani e anelli leganti,  
annaspando a cercare un approdo.  
  
Si fermò, infine affaticato, sedette lì,  
in riva a un fiume limpido e placido.  
Poi capì: l’acqua che gli levò la sete,  
era quella che passava nel presente.

Acqua

Volevo scriver di come eri bella  
Ma è un ricordo svanito nel cristallo di lacrima  
Volevo scriver della gaiezza della tua voce  
Ma i suoni si son persi nella folla degli amori  
  
Volevo, donna, volevo, un tempo  
Io, mai saggio, avevo volontà ferree in me  
Io, che di dubbi condivo la mia vita  
Chiedevo a te il fine ultimo e la strada  
  
Ora son altro, dal nuovo di me  
Altre le pietre, altre le piante e gli odori e il mare  
Altri i vuoti dell’animo inquieto e libertario  
Altra sarà, se sarà, chi il sudore mio respirerà.

Alla donna

Ricordo di te, ragazza del fiore dai petali del m’ama non m’ama,  
del tuo corpo di fuoco della terra del vulcano, odor di gelsomino,  
dei mille posti dove amarti, rapito nei sensi a donarti il mio mare,  
dai bianchi a i neri, su spiaggia di scoglio e l’alta luna splendente.  
  
Nessun freno nei corpi, nessun pensiero, dono completo dei due,  
l’odor di salmastro, impone ritmo dell’onda che ora placa, sospinge,  
allontana, rivolta, strappa un sorriso, riunisce, richiude il tuo sguardo,  
unghie piantate, come ancore, sino all’urlo silente del noi in quel mare.

La ragazza del fiore

Le parole del mare, stupende all’ascolto!  
“Buon vento” si augura a chi sta partendo,  
venti propizi che, costanti, gonfino le vele;  
augurio di natura compagna del viaggiatore.  
  
Modestia e rispetto di chi sale su quei gusci,  
pronto a diventare un punto, all’orizzonte;  
immerso in qualcosa di immenso e potente,  
incrocio vivente di linee tracciate su carte.  
  
Tutto questo in due semplici, brevi, parole,  
come a non sprecar fiato tra gente del mare,  
come di chi sa quali sono i pensieri e timori,  
e non mette troppe inutili frasi fra gli uomini.

Buon vento

Sangue ribelle, diavolo d’un anarchico,  
straccia i fogli di ogni gretta convenzione.  
Quale senso può avere in me pesare le parole,  
dar loro una posizione in scale di valori?  
  
Sangue ribelle, pensieri quasi inespressibili,  
rifiuto della mente di adattarsi agli schemi.  
Quanta parte di me, del mio intimo sentire,  
riesco a esprimere, a dire, sopra ai timori?  
  
Sangue ribelle, come si può pesare, calcolare,  
il percorso, in scale gerarchiche dei sentimenti?  
Conoscenza, amicizia, sesso, amore, passione..  
Passi, gradini, quasi una scalata, mete seguenti.  
  
Sangue ribelle, definire è simile a chiudere,  
imprigionare, ingabbiare, limitare, precludere.  
Pochezza d’uomo, protezione volgare di sé,  
far affidamento su regole irte di pali e svolte.  
  
Sangue ribelle, butto all’aria tutte le sillabe,  
entropico gesto di questo animo irriverente.  
Come fiocchi di neve dell’albero del Garda,  
cadono davanti a me, senza peso, sparpagliate.  
  
Sangue ribelle, solo il tocco della mia mano,  
il contatto di pelle, sarà compreso in fondo.  
E, per fortuna, ai corpi e alle menti intrecciate,  
non servono parole, ne ramponi da scalata.  
  
Sangue ribelle, solo loro, la bestia e il bimbo,  
che risiedono in noi, finalmente, ci conducono,  
aldilà di ogni passo, saltando le valli, volando  
sul piano, non badando agli inciampi delle paure.  
  
Sangue ribelle, ora ti plachi, ora che hai detto,  
adoperando parole, le più dolci tra le convenzioni.  
Prova, uomo, a dare sincero calore; vedi che accade,  
sciogli la briglia e poniti poche domande gentili.

Sandro Tomolillo

Biografia

Poesie di Sandro Tomolillo

Acqua

Alla donna

La ragazza del fiore

Buon vento

Sangue ribelle