Sempre qualcosa si spezza e secca,  
sempre qualcosa singhiozza, si ferma e passa.  
Scricchiano le foglie gialle,  
e le stelle, dure luci di cielo.  
Sempre il fiore cade,  
un boccio è reciso…  
Sempre tu, divinità di terra e vita piegata,  
sempre qualcosa!  
Un nodo, un vuoto ubriaco,  
groppo nero che morbido drizza nell’oscurità.  
Briciolo di dolore plumbeo,  
sciame puntuto che accerchia.  
Sottomissione del corpo vinto,  
luna sfatta, stilla slavata per i sentieri di fortuna.  
Si rifà l’amore sacro?  
   
Solitudine,  
effigie senza parole né lucerne.  
Annuncia scongiuri il ponte spezzato?  
Tremano le stelle fulgide.  
   
El Puente quebrado  
   
Siempre algo se seca y despedaza,  
siempre algo solloza, se detiene y pasa.  
Crujientes hojarascas amarillas.  
¿Y las estrellas, dura luz del cielo?  
Siempre la flor decae,  
un pimpollo cortado...  
un renuevo enterrado,  
Siempre tú, divinidad de tierra y vida agachada.  
Siempre algo,  
un nudo, un vacío embriagado,  
zumo negro erizado.  
Brizna de dolor plúmbeo,  
enjambre puntudo que ronda.  
Sumisión del cuerpo vencido,  
luna deshecha, caireles desleídos por los caminos azarosos.  
¿Desquite del amor sagrado?  
   
Soledad,  
esfinge sin palabras ni lucernas,  
¿anuncia conjuros el puente quebrado?  
Tiemblan las estrellas fúlgidas  
   
   
  
 

Il Ponte spezzato (El Puente quebrado)

Nelle penombre secolari il fiume disegna l’anima,  
i pini squarciano l’etere  
e l’albero centenario sorride alle croci antiche.  
E verrà il bambino in un raggio,  
scolpirà un trono con occhi che avvampano  
e strisce di miracoli in gemme incise.  
Arriverà alla casa dei colori dal sentiero dell’alba.  
Con l’ebbrezza dell’afflizione bacerà madre Morte,  
fra paradisi di cupole e tabernacoli fuggenti.  
Sarà l’addio dal vuoto antico di Roma,  
verso la città di là dai monti.  
  
La mano costruisce e ha una speranza,  
sortilegio della carne nella solitudine della sete.  
  
Un destino  
  
En las penumbras seculares el río dibuja el alma,  
los pinos recortan el éter  
y el árbol centenario sonríe a las cruces antiguas.  
Y vendrá el niño en un rayo,  
esculpirá un trono con ojos que llamean  
y franjas de milagros en gemas talladas.  
Llegará a la casa de los colores desde el sendero del alba.  
Ebrio de aflicción besará Madre Muerte,  
entre paraísos de cúpolas y tabernáculos huyentes.  
Será el adiós al vacío antiguo de Roma,  
hacia la ciudad de más allá de los montes.  
  
La mano construye y tiene una esperanza,  
sortilegio de la carne en la soledad de la sed.

Un destino (dedicata a Desirée Mariottini)

La bugia  
Tutto è demone,  
bestia ingloriosa e serpe di mal dire.  
Grida e sta in silenzio,  
ride, schiamazza e fugge.  
Va lontano, verso distanze brumose  
e riappare con i fiori dell’empietà e dell’afflizione.  
Allettante, si piega negli altari levigati dalle astuzie.  
Insegue fra i voli dei corvi,  
negli alberi dissecati del meriggio.  
Che non raggiunga la Terra dei Troni,  
la terra pura dei nobili alfabeti.  
   
Un ombra,  
riflesso oscuro di un’eco,  
di niente,  
di morte.  
   
   
La mentira  
Todo es demonio,  
bestia ingloriosa y serpiente del mal decir.  
Grita y está en silencio,  
se ríe, teatraliza y huye.  
Va lejos, hacia distancias brumosas  
y reaparece con las flores de la impiedad y de la aflicción.  
Alentador se inclina a los altares bruñidos de las astucias.  
Te sigue por entre el vuelo de los cuervos,  
en los árboles disecados de la canícula.  
Que no alcance la tierra de los Tronos,  
la pura tierra de los nobles alfabetos.  
   
Una sombra,  
reflejo oscuro de un eco,  
de nada,  
de muerte.

La bugia (La mentira)

La carezza dell’aria  
  
Senza dolore un figlio è venuto al mondo,  
sotto un baldacchino di palme  
porta sette lampade azzurre e la carezza del vento.  
Senza malattia i fiori sgargianti,  
senza brina i borghi ombrosi.  
Nuota nel lago ceruleo la stella mite,  
nelle ciglia iridescenti c’è presagio.  
   
Vociferano gli otri,  
trasudano i semi,  
chiamano i fiori nella notte della nuvola.  
   
   
La caricia del aire  
  
Sin dolor ha venido un hijo al mundo,  
bajo un dosel de palmeras  
trae siete lámparas azules y la caricia del viento.  
Sin enfermedad las flores llamativas,  
sin escarcha las aldeas sombrías.  
Nada en el lago cerúleo la estrella mansa,  
en sus pestañas iridiscentes hay presagio.  
   
Vociferan los odres,  
sudan semillas  
llaman las flores en la noche de la nube.

La carezza dell'aria (La caricia del aire)

Mondo  
  
Il Creatore si alzò all’eco di un lamento,  
eterna assenza della razza morta,  
di quella razza che passò nuda dalla terra.  
Il vento porta le origini del mondo,  
viscere di miserere e morte,  
terreno di rifiuti dovè incastrato l’aroma del tulipano,  
vicolo sotterraneo dove la gemma  
geme in una breccia del cuore.  
Mondo,  
voce dove giacciono moltiplicate le voci,  
interiorità che si fissa in intuizioni tristi.  
Bussola nei labirinti,  
dove corre la divisione del tempo.  
Orme, passi infiniti,  
che dissolvono in occhi d’ardore.  
  
Erri per strade vuote  
graffiando una cinta di pietra.  
Nutri una forma fuggitiva di passione e beffa.  
  
Mundo  
  
El Hacedor se levantò al eco de un lamento,  
eterna ausencia de la raza muerta,  
de aquella raza que pasó desnuda por la tierra.  
El viento trae los orígenes del mundo,  
vísceras de miserere y muerte,  
terrenos de deshechos donde está entrampado el aroma del tulipán,  
callejón subterráneo donde la gema  
gime en una brecha del corazón.  
Mundo,  
voz donde yacen multiplicadas las voces,  
interioridad que se fija en intuiciones tristes.  
Brújula en los laberintos,  
donde corre la división del tiempo.  
Hormas, pasos infinitos,  
que se disuelven en ojos de ardor.  
  
Errante por calles vacías  
rasguñando un cercado de piedra,  
alimentas una forma fugitiva de pasión y burla.

 Poesia dedicata a Giacomo Leopardi nell'anniversario della sua nascita il 29 Giugno 1798.

Il Libro Nascosto  
  
Si drizza il libro nascosto.  
È Desiderio,  
e nella tua bocca sigillata dai sospiri  
vedo il muro della tua strada.  
Così consuetudine avrà il suo,  
l’aroma della terra grigiastra  
ti porterà al paese del destino.  
Portami alle strade perlacee  
del vento d’aprile  
fra le persee selvatiche…  
   
Portami alle strade silenziose  
dei sicomori allucinati  
ai silenzi invisibili delle nubi svelate  
dal tamburo del sole.  
   
El Libro Escondido  
  
Se endereza el libro escondido,  
es Deseo  
y en tu boca cerrada por los suspiros  
se adivina la muralla de tu calle,  
tu ojo reprime el desafío, la rebelión.  
El aroma de la tierra te llevará al país del destino.  
   
Llévame a los senderos del viento de abril  
llévame al silencio de las nubes desveladas  
por el tambor del sol.

I Libri per il Maggio dei Libri 2018

Il libro smarrito  
Più non cerco e ancora cerco il libro,  
smarrito fra le brezze ammalianti di sortilegi e malie,  
nello spazio bianco di niente dove nuotano i dromedari e  
i pesci,  
le orchidee e le camelie.  
Aspettano che il libro si scriva con scintille ebbre.  
Lì c’è il segreto del fi ore di sale,  
la croce dell’agnello,  
lì, nel cuore dolente delle lettere!  
Rimbombano nel sole lavato delle spume erranti.  
Aspetta il libro bianco, il disegno delle lettere storte.  
Si scriverà l’amara fragranza interminabile del dolore,  
la morte, l’amore.  
   
El Libro  Extraviado  
Ya no busco y todavía busco el libro  
extraviado entre los aires del sortilegio y la magia,  
en el espacio blanco de nada,  
donde nadan los dromedarios y los peces  
las orquídeas y las camelias.  
Esperan que el libro se escriba con chispas ebrias.  
¡ahí está el secreto de la flor de sal!  
¡La cruz del cordero!  
ahí, ¡en el corazón doliente de las letras!  
retumban en el hueco sol lavado de las espumas  
errantes...  
Espera el libro blanco, la trama de las letras torcidas.  
Se escribirá la amarga interminable fragancia del  
dolor, la muerte, el amor.  
   
 

I Libri per il Maggio dei Libri

Il Sentiero del vento  
  
                                                 Un vento lieve udii che mi cercava  
                                                                       dentro quiete foreste  
                                                      Un vento lieve vidi e mi cercava  
                                                                      e dentro boschi oscuri  
                                                e su acque silenziose, notte e giorno,  
                                                                        cercando il vento lieve.  
                                                                                         Ezra Pound  
  
Il sentiero del libro, ali nere che portano strie di luce,  
per fondare le calligrafie  degli enigmi.  
Terra bianca dove il vento gioca con gli alfabeti  
   
Occhio fermo e vasto.  
Stupore nel firmamento i santi caduti,  
la catena dei libri aurei,  
onda armonica nella notte delle fonti.  
   
Entra nell’ignoto avido  
c’è un’isola senza padrone  
e non dimenticar il canto.  
Nei disegni degli uccelli,  
nel centro delle danze,  
il mio canto troverai  
   
   
El SENDERO DEL VIENTO  
  
                                             Un viento leve oí que me buscaba  
                                                                  dentro quietas selvas  
                                                    un viento leve vi y me buscaba  
                                                                     sobre el mar sereno.  
                                                             Y hacia bosques oscuros  
                                                                                me encaminé  
                                        y sobre aguas silenciosas, noche y día  
                                                                 buscando el viento leve  
                                                                                   Ezra Pound  
   
El sendero del libro, alas negras que llevan a  
hendiduras de luz,  
para fundar las caligrafías de los enigmas.  
Tierra hueca para que el viento juegue  
con los alfabetos.  
   
Ojo firme y vasto.  
Estupor en el firmamento, los santos caídos,  
la cadena de los libros áureos.  
onda armónica en la noche de las fuentes.  
   
Entra en el ignoto ávido,  
hay allí una isla sin dueño,  
rosa de mayo, tus días fugaces.  
No olvides el canto en la tierra ciega.  
En los remolinos de las aves,  
en el centro de la danza,  
mi canto hallarás...  
 

Libro errante  
  
Di me che cerco un sentiero dritto e sconosciuto  
nella mia radice di niente.  
Toccare da qualche parte la parola prima,  
rannicchiata nel fango purpureo,  
fra voci fosche e luci sfuse,  
tra gli alberi cinerini del tempo che assorda.  
Voce argentata di luna nuova,  
voce di figlio e di padre.  
Labbra traslucide, assetate dell’oscura fonte dritta,  
smarrita nella vasta nebbia immemoriale.  
Scendono verso il sud le colombe timorose d’oscurità.  
   
EL Libro Errante  
  
Busco la senda derecha, desconocida  
en mi raíz de nada.  
Tocar desde alguna parte la palabra primera,  
agazapada en el lodo purpúreo,  
entre las voces hoscas y las luces derretidas,  
entre los árboles cenicientos del tiempo que ahoga.  
Voz‐plata de luna primera.  
Voz de hijo y de padre,  
labios traslúcidos, sedientos hacia la oscura fuente  
erguida,  
extraviada en la vasta niebla inmemorial.  
Descienden hacia el sur las palomas temerosas de  
oscuridad.  
 

Il mestiere  
  
Nostalgia graffia…  
Qualcosa a picco sprofonda nel petto, accanita.  
Sgualciscono le sembianze delle immagini,  
diluiscono negli incavi degli alberi alti.  
Cerchi ancora…  
Un brillio di stella tardiva?  
Nostalgia inutile, come il cieco azzurro della brezza oscura.  
Il sorriso del Nulla disperde nella piana greve,  
il suo argento si nasconde nella lontananza senza fine…  
   
Ti offro un mestiere:  
aprire un orizzonte,  
incanalare acque azzurre nella pazienza delle colline spoglie.  
   
El oficio  
  
La nostalgia rasguña...  
obsesiva se acuña en el corazón.  
Se arrugan los ademanes de las imàgenes,  
se diluyen en los agujeros de los àrboles altos.  
Buscas todavía...  
¿El resplandor de una estrella que se demora?  
Inútil nostalgia, como el azul de la brisa oscurecida.  
La sonrisa de la Nada se pierde en la llanura espesa,  
su platear se esconde en la lejanía sin fin...  
   
 Te ofrezco un oficio:  
Abrir un horizonte,  
encauzar aguas azules en la paciencia de las colinas despojadas.  
  
Poesia di Francesca Lo Bue  in occasione del 1° maggio 2018  
   
   
   
   
   
   
   
 

Poesie di Francesca Lo Bue