Governa l'inverno.
Mesta è la sorte
del viandante
per cieli d'ambra.
Orme di ombra
nel bosco
pallidi sogni ove
riposano uomini
senza memoria.
Canta la notte
nel vento, una luna
spettro d'amore
sincero richiamo
alle porte del mare.
Libera echeggia
la selvaggia voce
promessa sposa
al silenzio
frastuono di pace
sulla pelle dei giusti
sussurra impavida al cuore...
" il lupo non muore"