S'inneva l'animo
come un caldo 
paesaggio d'inverno

Ricorda 
gl'occhi cingersi di rugiada
attraversarti 
l'anima

Ho nei cerchi  
delle lune,
 
misteri  
da svelare
 
segreti  
d’amare
 
luci soffuse  
da accarezzare
 
sussurri   
gialli
 
da dipingere,
 
sulle tele  
del tuo cuore
 
come ragnatele  
impazzite
 
girotondi  
di parole
 
in danze gitane
 
e profusioni
 
che cantano  
di noi.


Ero lì  
nel segreto   
delle viole bagnate  
e quadrifogli   
colorati
 
a sussurrare alla brina  
l’odore   
acre della rugiada
 
penetrare nella terra arida  
come un  cuore  
demolito 
 
rinato 
 
come le albe  
sulle campagne in fiore
 
quando un gallo   
starnazza   
al mattino
 
un dì   
lavoratore
 
ero lì,
 
con gl’affanni  
dei braccianti 
 
a coltivare  
l’amore.


Ero lì

L’alba dipinge i lineamenti del tuo volto, quando sei immerso nei raggi rosa di un cielo terso. 
E’ presto ancora, sussurrano gl’uccelli nelle orecchie, come se dessero il buongiorno.
E’ così un nuovo giorno, s’affaccia nelle nostre mani, in quelle grandi ed immense dei coltivatori, dei pescatori, dei muratori.
Silenzio, silenzio…
Osserva le viole e le primule, betulle e gerbere ondulare in una danza romantica al soffio del lieve e fresco vento; che si affretta a nuotare sulle rive dell’oceano.
Mattine così, vogliose di rispetto e amorevoli; non ne capitano spesso.
Di solito si è già nervosi, troppo impegnati ad amare e ad ascoltare quello che la natura ci supplica.
Siamo vegetali ciechi d’accidia e superbia; abbiamo un corpo sbilenco, pronto a dondolare dove va la massa. Non vediamo e né sentiamo ciò che di bello e sereno è accanto a noi.
Spesso lamentosi dei soldi, della tristezza e depressione che ormai ci invade, senza scorgere le labbra e le ciglia fuori dalle persiane. Potremmo percepire l’infinito mescolarsi col tempo e le nostre anime.
Scandiscono frenetici gl’attimi senza che ce ne accorgiamo,spendiamo il tempo nell’avvenire costruendo sentimenti di cristallo e emozioni di lividi, che tumefatti tatuano il viso.
Il cuore è l’amore in materia corporea, pulsa d’emozioni che si dispera nel pianto. Amara malinconia dipinta nell’anima riflessa dai colori tersi degl’occhi. La magia è spenta ed è momento di agire.
Sollevarsi dopo una caduta, quando tutto correva felice nei giorni, meravigliose le lune apparivano e i ricordi dolci collezioni annuali. Ora non puoi correre più, a stento ti rialzi dalle macerie sconfitto nel nome e nell’orgoglio e zoppichi nella terra troppo fangosa, che sporca,ora scarpe e anima.
In fondo è una pozzanghera che si lava quando inizia a piovere. Cosa puoi scorgerci in essa?
Un viso deforme, dal colore grigio Londra tutto addosso ad un corpo sbilenco, che lacrima brina dagl’occhi ferendo l’anima. Del resto non passerà molto prima che si asciughi, ma sempre debole al sole di ottobre.
 *****  
Ricordo l’ultimo raggio di sole di ieri. Te l’ho regalato; potevano essere le ventuno. Dinnanzi v’era una grande e scura montagna che brillava a stento di luci appena accese. Gl’alberi stavano per denudarsi alla morte che s’avvicinava. Scorgemmo i nasi per sentire il profumo della pioggia sulla terra bagnata. Il mio profumo preferito. Ed era lì incastonato, come i ricordi che ci portiamo dentro, tra le nubi buie e spezzate di una tetra notte labile di pensieri. Le costellazioni sono morte. Esclamai nel silenzio di quel viale, perché le lacrime celesti si fanno da parte per meravigliarci; noi che siamo inermi sognatori.
La casa sembrava umida, sembrava fredda e gelida. Tutto quello che gl’occhi hanno scorto un attimo prima sembrava fosse impossibile, illuminare quel corridoio, vuoto.
Tutto quello che c’era stato tra noi, poco prima sembrava il gran regalo della natura.
Lì al campo, tra i vetri velati e sussurri vogliosi; che accecava tiepidamente innalzatosi nella sera battente tra fronde morte cieche di sussurri 
Di fronte le mie mura, altre si cingono di luce. 
Quando al tramonto dei sentieri, scivola leggera la foglia appassita per la stagione gialla, croccante per  linfe cadenti. Nella penombra silenziosa i fruscii si moltiplicano al chiarore della nuova e diversa luna dai crateri ghiacciati sorridenti. Ed è aura tra  rami e steli dove biechi dormono gli scoiattoli mansueti. 
Toni violacei dal sapor agrodolce nel dipinto della sera accintasi.
Sentimenti d’emozioni cruenti sgorgano negl’ animi nel tempo prolungandosi negli uomini.
Eccoli festeggiar e destreggiarsi tra calici e ottime pietanze di chissà quale eremita, hanno ucciso profeti e messia  per qualche spicciolo di speranza. Ascolta la voce rauca e debole della saggezza d’oltre tempo intraprendere il cammino nefasto di gioventù spezzate; ascoltala avanzare lenta penetrare nelle vescicole tortuose, è sofferente, è  in cerca di una perpetua fine.
Il sapore di ginestra speziata sorvola le narici dei convitati ignari delle promesse e dei sotterfugi ancorati nel pozzo.
Lontano le miglia del profondo ventre di una contea, attraverso le brughiere in fiore, alla settima latitudine sud ovest se conti i sette passi dal sole in alba e dividi il raggio lucente per il nome dei tuoi passi… lì ti trovi a echeggiare il tuo nome.
Non importa quale sia.
E’ tempo di viaggiare, di mettersi in moto verso le lune zingare e gitane.
Misericordia e beatitudine t’accompagneranno.
Ecco, che svegliai gl’occhi dalla mente fervida.
Quando ormai, il ventre è una poltiglia di sensazioni di accidiose verità, quando i gemiti divengono sacrifici di dolori e piaceri. Eccola la mano.
Pesante di passi e putrefatta in viso incessante di similitudini che rammaricano.
Perché picchiavi… forte. come fossi un maiale da macello. I tuoi occhi li ricordo ancora… rossi, di fuori… che poi lacrimavano il perdono.
Scema lo sono stata… fin troppo. Ma il futuro è alle porte.
Ricordo il respiro diverso, nuovo. Occhi di miele che danzano e sussurrano amore.
I tuoi. Solo i tuoi ad incastonarsi nel mio animo peccaminoso. 
Ivan. Ivan.


Ormai  
l’erba è roba da asilo
 
mentre aleggia verde  
rigogliosa   
nei prati di gerbere e betulle
 
scolari   
annuiscono alla purezza  
della cocaina
 
non è male,
 
sui banchi insieme a righelli  
le strisce
 
polvere da sparo  
per uno sballo   
sovraumano!
 
‐ coro da somaro‐
 
intanto i gessi   
stridono sulle lavagne  
numerate da espressioni  
che sanno di vita
 
e lì  
sulla sedia   
tu muori.  


Sa di vento

la gente s’affanna  
a ricercare la felicità  
nei colori 
 
nel giallo o nell’ arancio  
di una tinta,
 
ma un muro di cinta  
grigio e nero pece
 
invade il mondo  
e oscura gl’animi
 
nei viali si schiantano  
stramazzati lampioni   
e asfalti avvallati
 
nei sentieri presso i boschi  
ai piedi di foglie caduche 
 
e, animali scheletriti 
 
solo
 
un cupo arcobaleno


Annalisa Esposito Vivino

Scritti da Annalisa Esposito Vivino

S'inneva l'animo come un caldo paesaggio d'inverno

Ricorda gl'occhi cingersi di rugiada attraversarti l'anima

Ho

Ero lì

...

Sa di vento

Colori