Fresca di scuola di giornalismo, la ventenne Stephanie McCann sta facendo uno stage presso il minuscolo quotidiano di un'isoletta del Maine, dove si occupa di picnic parrocchiali, sparizioni di gatti e altre amenità. Ma un pomeriggio i due anziani proprietari della testata le raccontano un vecchio caso di cronaca. Una storia del passato che parla di una coppia di reporter e di un cadavere chiamato Colorado Kid, di una morte che forse era un omicidio, ma senza movente, senza alibi, con tempi impossibili e indizi assurdi. Accaduto proprio lì. In venticinque anni, ogni scoperta anziché chiarire i fatti li ha ammantati di oscurità, ogni risposta anziché esaurire le domande le ha moltiplicate. Perché? Riuscirà Steffi a risolvere l'enigma?

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Colorado Kid

Il genio è John Rothstein, scrittore osannato dalla critica e amato dal pubblico - reso immortale dal suo personaggio feticcio Jimmy Gold - che però non pubblica più da vent'anni. L'uomo che lo apostrofa è Morris Bellamy, il suo fan più accanito, piombato a casa sua nel cuore della notte, furibondo non solo perché Rothstein ha smesso di scrivere, ma perché ha fatto finire malissimo il suo adorato Jimmy. Bellamy è venuto a rapinarlo, ma soprattutto a vendicarsi. E così, una volta estorta la combinazione della cassaforte al vecchio autore, si libera di lui facendogli saltare l'illustre cervello. Non sa ancora che oltre ai soldi (tantissimi soldi), John Rothstein nasconde un tesoro ben più prezioso: decine di taccuini con gli appunti per un nuovo romanzo. E non sa che passeranno trent'anni prima che possa recuperarli. A quel punto, però, dovrà fare i conti con Bill Hodges, il detective in pensione eroe melanconico di "Mr. Mercedes", e i suoi inseparabili aiutanti Holly Gibney e Jerome Robinson. Come in "Misery non deve morire", King mette in scena l'ossessione di un lettore per il suo scrittore, un'ossessione spinta fino al limite della follia e raccontata con ritmo serratissimo. "Chi perde paga" è il secondo romanzo della trilogia iniziata con "Mr. Mercedes", nel quale l'autore tocca un tema a lui caro, quello del potere della letteratura sulla vita di ogni giorno, nel bene e nel male.

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Chi perde paga

Come "Martin Eden", questo romanzo troverà sempre appassionati - per i quali resterà il libro del cuore. Solo un "realista selvaggio" come Jack London poteva gettarsi in una vicenda così temeraria, che a partire da uno scenario che ricorda "Forza bruta" ci fa veleggiare nel cosmo e nelle epoche con stupefacente naturalezza. All'inizio siamo infatti nel braccio degli assassini di San Quentin, in California, dove il protagonista viene regolarmente sottoposto alla tortura della camicia di forza. Ma in quella condizione disperata, con feroce autodisciplina, riuscirà a trasformarsi in un moderno sciamano che attraversa le barriere del tempo come muri di carta. Amato da lettori fra loro distanti come Leslie Fiedler e Isaac Asimov, "Il vagabondo delle stelle", ultimo romanzo di Jack London, è anche il suo libro più originale, estremo - che si colloca in una regione di confine del firmamento letterario, fra Stephen King e Carlos Castaneda.

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Il vagabondo delle stelle

A terra   
un pallone  
Sul viso  
un bagliore  
Lo specchio che   
aspetta  
Il giorno  
che muore

Sera

Enigma passato

De brevitate vitae

Enigma dell'ora

Se solo non fosse  
necessario ad amarti  
potrei non amarmi  
pure di non   
lasciarti

Enigma del non

Troppo è il pensiero  
per generare senso  
o parola.  
E intanto scruto in una  
pozza d'acqua  
sperando di trovarti  
e scorgo gli altri,  
i troppi,  
e te,  
il solo  
in scintille di   
sole

Impressione

Arriverà il momento  
che non dirò perché è giusto  
ma perché lo sento

Il momento

Tu sei l'Orfeo  
che nella fede  
non si volta  
ed io l'Euridice  
che segue  
ad occhi bassi  
fissi sul cammino

Orfeo ed Euridice

Nessuno ha il coraggio  
di dire al potente  
che in realtà fa schifo  
ma è meglio di niente

La quartina sbagliata

Impressionante il tempo e il suo chiudermi in me senza rumore  
e naufragar m’è stato dolce nel solito mare,  
con il castello salato d’oceano e di memoria  
che ora tiene anche noi, più pesanti  
della Storia.  
Mi sono chiusa in me e ora mi apro, come una corolla  
che rossa sorride al sole e mostra  
l’oro nel cuore.  
Le emozioni erano stampi  
in cui versavo impressioni, e adesso son loro che mi colmano pian piano,  
man mano,  
mano nella mano,  
ti amo,  
non so che vuol dire ma è vero,  
so che è simile alla preoccupazione con un misto di gioia e di dolore, che chiunque può star solo ma chi ami no, non vuoi lo sia,  
chi vuol esser lieto sia,  
io lo sono. Ho vinto, perché vincere è amar quel che s’è scelto, lui, l’arbusto  che ci aspetta  
oltre la vertigine,  
del cielo serio osservatore,  
sta lì a fissare l’azzurro orizzontale  
in attesa di altra polvere,  
di altri passi da ascoltare.  
La vita è stata là, la vita è già finita,  
felicità è rinascere crescendola ogni volta.  
  
Ombre confuse sul fondo, si diradano, le sto soffiando via,  
una ad una, guardando  
nelle loro bocche d’inferno che non fanno più paura  
della paura stessa.  
  
Tornerò quando sarò andata via

Francesca Fichera

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