Fresca di scuola di giornalismo, la ventenne Stephanie McCann sta facendo uno stage presso il minuscolo quotidiano di un'isoletta del Maine, dove si occupa di picnic parrocchiali, sparizioni di gatti e altre amenità. Ma un pomeriggio i due anziani proprietari della testata le raccontano un vecchio caso di cronaca. Una storia del passato che parla di una coppia di reporter e di un cadavere chiamato Colorado Kid, di una morte che forse era un omicidio, ma senza movente, senza alibi, con tempi impossibili e indizi assurdi. Accaduto proprio lì. In venticinque anni, ogni scoperta anziché chiarire i fatti li ha ammantati di oscurità, ogni risposta anziché esaurire le domande le ha moltiplicate. Perché? Riuscirà Steffi a risolvere l'enigma?

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Colorado Kid

Il genio è John Rothstein, scrittore osannato dalla critica e amato dal pubblico - reso immortale dal suo personaggio feticcio Jimmy Gold - che però non pubblica più da vent'anni. L'uomo che lo apostrofa è Morris Bellamy, il suo fan più accanito, piombato a casa sua nel cuore della notte, furibondo non solo perché Rothstein ha smesso di scrivere, ma perché ha fatto finire malissimo il suo adorato Jimmy. Bellamy è venuto a rapinarlo, ma soprattutto a vendicarsi. E così, una volta estorta la combinazione della cassaforte al vecchio autore, si libera di lui facendogli saltare l'illustre cervello. Non sa ancora che oltre ai soldi (tantissimi soldi), John Rothstein nasconde un tesoro ben più prezioso: decine di taccuini con gli appunti per un nuovo romanzo. E non sa che passeranno trent'anni prima che possa recuperarli. A quel punto, però, dovrà fare i conti con Bill Hodges, il detective in pensione eroe melanconico di "Mr. Mercedes", e i suoi inseparabili aiutanti Holly Gibney e Jerome Robinson. Come in "Misery non deve morire", King mette in scena l'ossessione di un lettore per il suo scrittore, un'ossessione spinta fino al limite della follia e raccontata con ritmo serratissimo. "Chi perde paga" è il secondo romanzo della trilogia iniziata con "Mr. Mercedes", nel quale l'autore tocca un tema a lui caro, quello del potere della letteratura sulla vita di ogni giorno, nel bene e nel male.

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Chi perde paga

Come "Martin Eden", questo romanzo troverà sempre appassionati - per i quali resterà il libro del cuore. Solo un "realista selvaggio" come Jack London poteva gettarsi in una vicenda così temeraria, che a partire da uno scenario che ricorda "Forza bruta" ci fa veleggiare nel cosmo e nelle epoche con stupefacente naturalezza. All'inizio siamo infatti nel braccio degli assassini di San Quentin, in California, dove il protagonista viene regolarmente sottoposto alla tortura della camicia di forza. Ma in quella condizione disperata, con feroce autodisciplina, riuscirà a trasformarsi in un moderno sciamano che attraversa le barriere del tempo come muri di carta. Amato da lettori fra loro distanti come Leslie Fiedler e Isaac Asimov, "Il vagabondo delle stelle", ultimo romanzo di Jack London, è anche il suo libro più originale, estremo - che si colloca in una regione di confine del firmamento letterario, fra Stephen King e Carlos Castaneda.

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Il vagabondo delle stelle

Non canto più  
Non scrivo più  
Per quell'errore imperdonabile  
Che era chiedere  
Che fu pretendere

Redenzione

Tutti i posti che ho veduto/avrei ceduto  
Cielo e terra divorati/risputati  
Per rinascere da cenere sprecata

Phoenix

Da quel legno  
che gli anni intarsiarono  
crebbe il patibolo  
sorto in un sogno  
E quelle mani che amare non seppero  
dolcezza spalmarono  
sull’occhio maligno  
Sopra il suo collo  
che gli anni piegarono  
scese la fune  
a lungo intrecciata  
E quelle labbra che il mondo negarono  
si schiusero all’ultima  
severa adunata  
Al suono d’addio  
le mosche risposero  
poggiandosi sopra  
la gabbia stanca  
“Venite compagne, amatemi qui”  
E non sembrò solo  
ma fu così.

Ballata nera

E quando il pianto  
interrompe il cammino  
e trasforma in acqua  
la mente,  
io sento che è più di niente.  
Io sento che è meglio di niente.

Improvviso

Non dire troppo.   
Non dire niente.   
Sussurra qualcosa,  
il resto gridalo lontano.

Pesati


Cucire i tuoi fantasmi  
quando il giorno traspare  
Scrivere dei tuoi spasmi  
per riconquistare il mare  
che nel mio plenilunio  
non ti riuscii a spiegare
  
Punta bene l'arma  
se davvero vuoi sparare.


Stupida è la notte

Sputa l'osso, sciacqua le fauci, mai la tristezza, barcollando su arti scheggiati.  
Verso l'inferno, quello vero, del non‐sentire.


Erri nell'aria  
splendente di terribile dolore  
come un suono vitreo  
spezzato dal suonatore  
che per un'ora ancora  
resterà muto.  
Ma lasci un cuore integro e  
l'anima del sole  
su questo Vesuvio circondato dalle viole.


Il volo

Stravolgila perché è cartongesso nella pietra  
e un giorno lo specchio l'ha spezzata  
Pulviscolo rosa la accompagna  
senza mai toccarla  
In lei il mare, una geisha blu, l'orizzonte come madre, una nube come padre.  
Da dita strappate male, forse mai incontrate  
nascono ossa fragili  
Nella pietra  
fra le pietre.


The hole

Nello spazio infinitesimale  
fra un ciliegio e l’altro  
c’è che non ci sei.  
Di sfuggita scivolo  
sulla lontananza  
che sposerà le mie labbra  
che chiuderanno ogni distanza.  
Che sono già tue, anche se  
i fiori lo ignorano. 


Francesca Fichera

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Poesie di Francesca Fichera