La torre dei fuggiaschi ora è disabitata  
dopo la retata degli scheletri appesi  
al gancio di un robot, il mare è in apnea  
e ulula il vento del nord, l’ultima strega  
del nocchiero è morta di polmonite  
tre anni fa. Credi che sia un monolite  
la pietra prima del bosco della congrega  
dei rabdomanti, non è così dice la dea  
dei monti spogli. Non è qui la genesi  
dell’odio, ma qualcuno l’ha avvistata.  
   
Dall’altra parte della terra, al confine  
con la regione dei giganti astemi  
e la terra delle fontane zampillanti.  
La regina dei comizi è stata deportata,  
ora recita a gettone per gli abitanti  
di una città senza finestre, i torrenti  
sono inquinati dalla marmellata  
di catrame, per comprare dei diamanti  
bastano tre dazioni di monete. I blasfemi  
sono demiurghi, noi solo figurine.  
   
Spulciando tra le righe delle leggi emanate  
dal parlamento qualcuno ha scoperto  
un refuso, per cancellarle serve l’approvazione  
dei discendenti del re di Prussia, perché gli eletti  
sono stati confinati nel girone dei prepotenti  
da una rivolta improvvisa degli elefanti  
sordi. I briganti del sud ora sono protetti  
da mosche danzanti al suono di una canzone  
rock, le donne invecchiate sono al concerto  
e quelle più belle sono state clonate.

La dea dei monti spogli

Sembra che stesse uscendo a cercar fortuna  
‐ l'ho vista a due passi da casa mia ‐ la luna  
nel taschino del tailleur e il sorriso  
tra le fronde dei capelli.  
Quel paradiso  
in una tela d’acquerelli, oltre il grigio  
dei cancelli: la meta ultima del viaggio  
è la dimora perfetta ‐ anfora e letto  
decorati in nero ed oro, anche il tetto  
della stanza con specchio incantato incluso ‐  
serviranno cori, preghiere e fato sfuso  
per riuscire a raggiungerla nella giornata  
degli dei in crisi d’astinenza da litigata.  
Da ignoti, poi, è partita la richiesta  
di grazia al primo capo: la festa  
era contro la morale e la pubblica quiete,  
ma le diete saranno obbligatorie e la sete  
sarà sconfitta dal sorgere del gemello  
del sole, in futuro. La fioraia e il cammello  
si sono conosciuti a un concerto di fate,  
le date, sembra, siano state cancellate  
su preciso ordine del demiurgo dei coyote  
in attesa di una portinaia tra le note  
di un tango. Non tornerà più mia cara  
‐ l'ho capito ‐ la donna bruna con giara  
e corona di luce, sarà andata a svernare  
ai confini dell'aurora.  
È ora d'andare  
con quel che resta: un filo di rossetto,  
uno sguardo alle stelle e l'ultimo confetto.

Tra le note di un tango 

   
E qualcosa è rimasto dell’uomo  
di marzapane, spicchi d’ideali,  
fiches di rivoluzioni, incompiute  
rime, il doppio verso palindromo  
e l’ossimoro nelle aule di tribunali  
della repubblica: sorsi di cicute  
a rate, scadute le cambiali, il vento  
ha strappato le stelle dalla volta  
del cielo e l’acida pioggia di ieri  
ha inondato l’arca dello scontento.  
Poi l’uranio arricchito, con scorta  
di plutonio e schegge di silicio,  
il nuovo cilicio dei peccatori:  
tempo di astronavi dell’apocalisse,  
l’ellisse del sole, l’artificio  
per delineare l’ombra degli urlatori  
di minacce nell’ora dell’ultima eclisse.  
 

Francesco Burgio

Scritti da Francesco Burgio

La dea dei monti spogli

Tra le note di un tango

Nell’ora dell’ultima eclisse